VOLVER

QUISE PERDERME UN POCO DE MI MISMO, COMO SI FUERA TAN FÁCIL,
DESPUÉS DE TODO UNO ANDA POR AHÍ CREYÉNDOLO TODO,
QUISE DECIR OCEANO Y FUÍ RIACHUELO,
AL NOMBRAR LA AURORA CHISPORROTEARON ESTRELLAS EN NO SE QUE FRENTE
Y SE PROLONGÓ LA NOCHE.

ENTERRAMOS A LA MAMÁ DE MI AMIGO MAYOR Y SONREIMOS TRANQUILOS
SÍ, ASI ES LA VIDA, NO ME SORPRENDE LA MUERTE.

LAS NUBES ESTABAN TAN ALTAS QUE ALCANCE A TOCARLAS
LUEGO BAJARON Y NO FUÉ TAN DIVERTIDO EL VUELO.

CANTAMOS, CANTAMOS MUCHO, COMO ESAS PERSONAS QUE GUSTAN DEL CANTO
Y CUANDO NOS QUEDAMOS EN SILENCIO NO SE DIERON CUENTA,
ESO NOS PASA POR IR POR LA VIDA CON ESE ROSTRO DE CANCIÓN
Y ESE MURMULLO EN LA MIRADA.

ENDESPUES DE AFEITARSE EL VIEJO COLGÓ LA HAMACA DE DOS GUAYABOS
Y SE DURMIO LA TARDE, HAY TARDES QUE ES MEJOR PASARLAS DORMIDO
EL VIEJO ES EXPERTO EN LA EVACIÓN DE VIGILIAS PAVOROSAS

ALGO LE QUIERO APRENDER.

DESPUES LOS VENADOS, EL SUEÑO,
EL TACO EN LA GARGANTA
COMO DICE MI AMÁ,
ESE TACO CON LOS AÑOS ME HA IDO AUMENTANDO
ENTRE MAS VIEJO MAS MOÑON, AHORA LLORO SIN SABER PORQUE,
HASTA CUANDO ME RIO
LO QUE ME DAN ES UNAS GANAS DE LLORAR INEXPLICABLES.

Y REGRESAMOS,
OTRA VEZ LO OTRO, ESO QUE SOÑAMOS
Y QUE GENERALMENTE ESTA LEJOS DE LO QUE QUEREMOS,
DEBE SER ESO LO QUE HACE PERPETUO AL AMOR.

SUEÑOS,
FRAGMENTOS,
EPIFANIAS,
ENREDOS,
EXQUISITOS CADAVERES,
ES DEFINITIVAMENTE LO QUE ME TRAIGO AHORA QUE VUELVO
AHORA QUE POR TREINTA Y CUATRO VECES ME SIGO RESISTIENDO AL MOLDE,
AUNQUE RECURRENTE AL ENGAÑO BUSCO SOBREVIVIR.

VUELVO, ESO ES BUENO.

AHORA SOY TAMBIEN UN RECUERDO.

MEDELLIN 20 ENERO DE 2009

AGUINALDO

II ENTRADAS

FLAVITUDES

Del tío Flavio solo tenemos una foto

Una estampa al parecer fue el hombre,

Trasegó los años treinta con su pulóver

Aromando las calles con su colonia Inglesa,

Fue mordido por bocas hambrientas

Y se cuenta que devoró algunas.

Se sabe del hombre -un silencio-

Fue el mayor de los hijos y partió temprano,

El tío se bebió las tardes y naufragó en las noches,

De el sabemos su apellido oscuro

Y su libre costumbre de vivir.

Del tío realmente se sabe todo

Lo que seamos capaces de inventar

Porque los menores de casa

Lo único que heredaron fue su silencio.

Fue el primer hombre en cruzar la frontera del miedo y lo perdió

Fue el primero en acompañar al abuelo en su tumba,

El primero en perderse en la memoria.

Medellín 23 05 ०६

SUSPICACIA TARDÍA

“…Y cuando llevó a la boca la menta de colores, recordó el sabor de los dulces de Mariela y fue tal su emoción que lloró la evocación de los años idos, lloró por las cosas que se fueron y nunca más se volvieron a probar, oler o palpar y ahora en su boca de nuevo el sabor de la niñez, su lengua recorriendo las líneas de colores imaginándole un sabor a cada una.

A su memoria vinieron los dulces que alegraban sus tardes de domingo; el mentón, el rombo, la bolita bogotana, el cigarrillo de nata, los dedos de San Nicolás y las medallitas de chocolate, le desconcertó su desmemoria, la mutación sufrida por su felicidad, el abandono de si mismo y lloró su desolación y la simpleza a la que había llevado su vida, lloró toda la tarde, pero sobre todo lloró por que recordó de momento que su madre era Mariela y que hacia dieciséis años lo había mandado por un bulto de azúcar y jamás había regresado…”

Marzo 1 de 2005

OBSERVACIÓN

PEQUEÑA SUTURA PARA UNA CIRCUNSTANCIA CIVIL


En blanco y negro, la< tragedia es un candil que lleva una mano ciega sobre la bestia que parece reír de puro miedo, de tanta luz los ojos ven penumbra y de tanto mirar el suceso se torna en gris violento.

La estética redimensiona las fronteras del óleo s/lienzo, 349 x 776,6 cm, el amor se arrastra en un lamento de muerte blanquecino y marchito. ¿Dónde esta el pintor engreído que aleccionaba sus impulsos sobre el abdomen sudoroso de una infanta? ¿Porqué su mano mágica no cambia el llanto de la innombrable mujer que ve abatirse la vida entre sus brazos?, ¿Será que los símbolos son más poderoso que el odio fundado en los terrenos de la realidad brutal de una triste España sin ventura?

Mi pregunta va más allá del anca brutal que aplasta la mano que labró la tierra, del caos de las llamas que se ve en los ojos del toro o de aquel que parece clamar a las alturas con su vos ensordecida por el terrorífico aullido del tirano, mi cuestión llega hasta el estruendo de las bombas y sumergida en el asfixiante aire figurado por las llamas, no encuentra la salida de emergencia, el pintor no dejó brecha alguna para huir, busca con la de fragmentación de la imagen un resquicio entre la luz y la pared desvanecerse pero más se confunde, miro la imagen proyectada a través de un viejo artefacto cuya bombilla añade un tono amarillento tornando la observación mas difícil y angustiante.

Mi pregunta termina difuminándole en la composición triangular del dolor, en el oscuro absoluto del fondo, en las orillas insondables y en la incógnita de ¿qué es mas terrible? El bombardeo o la infinita pintura que no se cansa de provocar preguntas.

Atrapado, vuelto pregunta en la pregunta de Picasso, mi duda rompe el tejido de fuego y salta provocándose apenas quemaduras leves y una herida minúscula en la memoria que sutura con facilidad el olvido del tiempo.

Carlos Andrés Restrepo E.

CLASIFICADO

PRESTO

Serrallos y otras alcahueterías
mucho más emocionantes

Cuando usted lo necesite
no vacile en buscarme

OBSTINATO

No tengo problema alguno si muestro mi debilidad cuando escribo, adentro mio hay tanto por decir que de nada han servido las valentías; todas ellas han terminado en fracasos y ni que decir de los estoicismos, vanas ínfulas que siempre terminan derrotadas por las blancas piernas abiertas de una mujer imaginada y al final vuelta realidad solo a la hora del dolor, en el momento de decir no estas Me voy.

Tampoco tengo problema en delatar al sucio sujeto que soy, es inevitable mi defecto de cosa pequeña; de hombre del tumulto a pesar del intento de ser árbol con las ramas dispuestas a los gorriones y destellos de luz.

Tengo cosas más urgentes: por ejemplo buscarme por instinto en las fuentes de los parques, adivinarme entre las sabanas revueltas de una cama ajena, pensar en direcciones distintas, en cada vuelo debilito las alas, lo de ángel ya no es tan importante, me gusta esperar sentado o de pie en la esquina de mi obstinación, los apetitos han menguado, por fortuna, ese pequeño detalle aminora lo ansioso que se ocultaba en mis instintos medios.

Mis gestos bonachones ya no se advierten en mi derruida cara, miro a través de mi prevención las intimidades y espero a que desaparezcan entre mis dedos las caricias tomadas por asalto.

No me apena dejar ver el tamaño de mis desmesuras, la indiscreción de mis palabras queriendo ser dueñas de si mismas, me acomodo con facilidad en las versiones audaces y descaradas que hacen de mi los otros, juro que no entro en liza con lo que dudo saber de mi a ciencia cierta, algo sabrán más los otros por eso están afuera y yo adentro de estos pesados huesos y mi tibia carne.

No me cuesta admitir todo lo terrible, lo absurdo y lo malo que me habita ya que es lo que me enuncia en cualquier situación vivida con corazón y sin el, con entrega o abandono, porque es más poderoso mi desden que un beso, mi desconfianza que un abrazo y mis dudas mas enraizadas que la impronta de las buenas voluntades de los que dicen amarme.

Voy caminando intranquilo entre los cipreses, intranquilo, pero después de todo caminando.

CARLOS ANDRÉS RESTREPO

DE PASO

Por curiosidad o necedad me dio por visitar mi blog, hace dias no he publicado nada en el, la vida me tiene en otros tumbos, que me han reclamado atencion absoluta.
Al entrar, siempre busco candido de mi, que el contador me diga que muchas personas me han visitado, que mis textos han sido leidos, que mis ademanes, formas y triquinuelas de ver la vida han entrado en la inconsistencia absoluta de otros juicios de otras busquedas.
En parte por mi vanidad, algun tiempo atras no me gustaba compartir mis escritos con nadie, bueno intente con algunos de los llamados poetas del pueblo, de esos que veia a veitemil leguas de distancia con sus incunables textos, pero despues de ser mandado a callar, recuerdo una expresion que esbozo uno de ellos, lo que usted escribe es puro "Onirismo Hilarante"y la recomendacion fue que no escribiera, que eso no era para mi, y debe ser cierto porque a estas alturas todavia no he podido saber que es Onirismo...no seque, y en efecto no soy escritor, pero tambien me he dado cuenta que en mi vida he tenido momentos dificiles de emociones tremendas y lo unico que me ha quedado es escribir, escribo no para sentirme escritor, realmente y me van a perdonar escribo para no olvidarme de quien soy, tengo un terrible problema de desmemoria, losplanes que me hago hoy manana se ma han olvidado, las palabras que de repente me salen y me parecen bonitas para una cancion las escribo y asi no las olvido, aunqnue nunca lleguen a ser cancion.
Como decia: por mi vanidad, ahora que me arriesgo a publicar mis Onirismos Hilarantes, debe ser que me desconsuela ver que nadie dice nada, ya un visitante lo advirtio, demasiadas visitas, pero silenciosos, exageradamente silenciosos quienes visitan, bueno pero no esta todo tan mal, si le hacemos justicia a los visitantes podemos ver los mismos nombres repartidos en varias entradas con comentarios sanos, alentadores y tranquilos y en efecto prefiero el silencio a esos escuetos y vulgares comentarios que se suelen leer por ahi.
Entonces de que me quejo?
Lo que estoy es muy agradecido, y que mi vanidad se joda que al fin de cuentas si no me leen el problema no es mio, y si no me comentan la tranquilidad si es para mi.

Nota.
Como esta entrada la estoy haciendo en un teclado de esos que omiten los signos de puntuacion usuales en la lengua espanola, advierto que van a encontrar muchos errores segun su forma de leer, por eso les ruego que corrijan mentalmente cada palabra que vean incorrecta.
Carlos Andres Restrepo E.
Tampa Fl
18-10-08