BAGUALA DE JUAN POQUITO- PARA MIS AMIGUITOS

CONFESIÓN

Debo ante todo aclarar que está el sol desordenando el día y que hay suficiente luz para hacer que estas palabras no incurran en oscuridades y subterfugios.

Miro atrás y tomo un poco del aire viciado de esos tiempos en que sabia a donde iba, el termino de esta historia estoy seguro no empieza hoy, pero debo ser justo conmigo no es que me alienten demasiadas cosas a persistir, mis treinta y tantos están mas del otro lado de la raya donde las hormigas recorren pezones olvidados en las pensiones de Paris.

El diablo se ha vuelto más amigo, la cobardía es mas aceptable cuando no hay a quien fingirle estoicismos. Acurrucado, exhausto y sin lágrimas veo como la esquina envejece al igual que aquella mujer en el día que enmudece el corazón en el raido pecho.

Atormenta la noche pero de esa no hablo, ahora prefiero enfrentar el día a día con sus fundiciones y sus condenas de eternidad.

Debo confesarlo, desde que estoy saliendo con Penélope Cruz me he vuelto menos perceptible a mis amigos, menos poeta, menos sensible, pero hay un oleaje de imposibles ocurriéndome que me obligan a esta honestidad inesperada, que de seguro pondrá celoso a mas de uno e incomoda a una que otra.

CARLOS ANDRÉS RESTREPO E.

2010-01-18

ORACIÓN

Cuando yo era mas pequeño de lo que soy ahora y estudiaba en la escuela Urbana Madre Laura, recuerdo que todas las mañanas antes de iniciar las clases hacíamos formación en el patio para recibir instrucciones, regaños, advertencias y en fin ese tipo de cosas que los profesores solían y suelen decir ante el cuerpo de estudiantes alineados bajo el inclemente sol.

Había una oración que nos hicieron aprender de memoria y que recitábamos todos a coro, era una oración a modo de poema, como lo son muchas, me di a la tarea de recordarla, pero no pasaba de la primera estrofa, conversé con algunos de los compañeros de escuela y ninguno se acordó de la dichosa oración a tal punto que estuve por pensar que yo la había inventado o que me había quedado de herencia de alguna pesadilla de esas en que veía venir a la profesora Martha y me pegaba en la cabeza con un palo, esa por ejemplo siendo verdad tuve que disimularla en la memoria porque en mi tiempo no existían los sicólogos ni los jueces que defendían a los niños, Bueno pero siguiendo con la historia de la oración, busqué en la infalible Internet y purrundún, apareció completica trayendo consigo, recuerdos de niñez que atesoro cual pieza invaluable por que en mis tiempos no había cámara digital ni sicólogos.

Comparto el texto que a estas alturas encuentro más poético que religioso.(sospecho que los matracazos en la cabeza hicieron lo suyo)

ORACIÓN MATUTINA

Esclarece la aurora el bello cielo,

otro día de vida que nos dáis;

gracias a vos, Creador del Universo,

Oh Padre nuestro que en el cielo estáis.

Nuestras voces unimos al concierto

que el universo eleva en vuestro loor,

de la tierra al cielo más profundo

Oh Padre nuestro, magnífico hacedor.

Conservad nuestras almas sin pecado,

a nuestro cuerpo dad fuerza y salud;

nuestra mente iluminad, piadoso,

con un rayo benéfico de luz.

Por nuestra amada patria suplicamos,

por la Iglesia elevamos oración,

por nuestros caros padres y familias

porque dichosos los hagáis, Señor.

En tu santo Nombre comenzamos

este día de vida que nos dáis;

haced que lo acabemos santamente,

Oh Padre Nuestro que en el cielo estáis.

BITÁCORA

PERSIMMON

Se llama Olivia la gran madre que vive en la calle Olivia, sector rural de Osteen, tres cuadras abajo del sol, ella cultiva una fruta amarilla, dulce, suave, tierna, sutil y fantástica que se derrite en la boca sin poder precisar a que sabe, me quedé despistado mordisqueando algo sin referente alguno.

Olivia protege su árbol de Persimmon con un instrumento de alta tecnología que al sentir presencia de todo semoviente enciende una luz y suena una concurrida música con muchas voces en un paroxismo tal que ahuyenta venados, pájaros y visitantes despistados del tercer mundo.

Olivia comparte su fruta con todos aunque es celosa de quien toca su árbol, ella es la madre de Bryant quien es el compañero de Harriet quien fue mi feliz traductora de chistes, canciones y cuentos, a ellos los conocí en un barco rumbo a las Bahamas y de tanto compartir en la cena terminamos de amigos y de puro folclor termine pegándomeles en su carro de regreso a Orlando, pero como ellos traían su plan tuvieron que incluirme en su recorrido memorial, primero pasamos por Delray Beach el pueblo donde creció Harriet, le vi desandar su infancia y buscarse en las calles, casas y cosas que ya no le pertenecían, le vi llorar con lagrimas remotas y siendo niña por unos segundos le vi rubia y pecosa caminar descalza rumbo a la playa donde lloró un poco más su nostalgia, la espuma de mar envolvió sus pies y al abrir los ojos sonrió al saber que ahora tenia otras cosas, que la vida le había ofrecido un buen hombre a su lado que encierra en si todo lo que ella necesita para sentirse plena de vida con sus sucesivas infancias.

Luego partimos hacia Osteen donde empecé este relato, en la casa materna de Bryant compartimos con su hermana Allison una mujer joven y hermosa que me sonrió todo el tiempo y me lanzó el primer y único piropo que he recibido en otro idioma, mismo que preferí no me fuera traducido para guardar en la memoria las palabras, solo las palabras…

Con Edrian un joven parecido a Tom Sawyer sostuve una interesante conversación a través de los acordes de la guitarra, debo confesar que me entendió perfectamente, en ese momento entendí literalmente que la música es un lenguaje universal, luego vino el tío a dar su respetivo saludo con un vozarrón temerario pero amigable, luego la otra hermana, cantamos canciones Carrangueras, por cierto les parecieron bonitas, alegres y pidieron mas, entonces cantamos juntos, nos abrazamos, nos quisimos sin entendernos ni mu, cenamos un rico plato preparado en honor de quien visita, tal vez un desconocido o un loco peligroso pero corriendo el riesgo de que crean que en parte se es bueno, yo emocionado al salir de su casa solo alcancé a decir: “vivan los dueños de casa” y salí con el pecho lleno de esos hormigueos que desde niño me dan complicaditos con lagrimas y nostalgia de lejanías…

Sintomatología que por fortuna ningún medico ha podido curarme.

Ahora entiendo toda esa familia tiene corazón de Persimmon.

Andrés Restrepo

Orlando, 7-10-2008

NAVEGANTE

Si en mi ruta me encontrara con el capitán Jozef Teodor Konrad Korzeniowski, y me preguntara: ¿podría usted decirme si este puerto es Mariúpol, Señor? Mi brújula falsea y yo he perdido la facultad de leer el firmamento, yo ¿qué podría responderle? ¿Acaso en mi barco hay quien atraque un andarivel? El viento sopla inútil porque no hay velas que hinchar para que rasguen el aire como si fuera un jamón.

No, yo voy surcando este mar en un computador gigante que parece barco, pero es una ciudad frotante que va a todas partes según su antojo y esto hace imposible que las brújulas funcionen o los astros acierten, no capitán, en mi barco no hay quien responda, en la cabina de mandos una luz tenue parpadea indicando el rumbo mientras su capitán bebe un coctel y besa amorosamente a una chiquilla de la tripulación que sueña con llegar a ser alguien y tiene que sostener a su familia.

Día 4 del mes 10 del 2008, en algún lugar del Atlántico

POSTRIMERIA

ALETEOS I Y II

Heidi, Eide y Aidé salieron a caminar esta mañana, son las vecinas de al lado, siempre salen al mismo tiempo pero nunca regresan juntas, suelen desaparecer por largos periodos y cuando menos lo piensas aparecen con un ropaje distinto, el color del cabello cambiado por un mechón ahora rubio o azul, luego rojizo y por último la blancura suprema que ya vendrá si es que el tiempo aguanta, cada una trae su propio silencio, un toque de amargura en los ojos y un olorcillo a amapolas en el pecho, ellas tranquilas no gastan afanes en remediar sus “solitudes” siempre un sujeto anónimo deshojará una flor, tartamudeará un poema, saltará el poso de los encantamientos y se prometerá eterno mientras sus fines.

Sin embargo ellas siempre están yendo entre las espesuras de la inconciencia iluminando ó por lo menos repitiéndose en la angustiante manía de andar al acecho: La mayor amansó nubes que galoparán en la montaña; -un día azul esperaré en lontananza para ver sus pliegues atravesados por los naranjas más azules que se pueden contemplar en vida-, la del medio vive en un balcón café del que se guindan geranios, melenas y luciérnagas, cuando ella se va queda el balcón y yo le canto a su inexistencia.

La pequeña no habla, no escribe, siempre está de espaldas, prometió que un día vendría a sucumbir en mi delirio y aún espero aunque la somnolencia desalienta en la intranquila humedad de las distancias.

En cada una de esas mujeres descansó uno de esos hombres que pasan por los andenes de la cuadra, algunas veces embebidos por la jugosidad de sus senos, alucinados por el brillo de la exótica sonrisa entre sus piernas abiertas o por el olor que cada una trae respectivamente en la piel, durazno, yaraguá y canela.

-¡Usted por todas vencido!-

Asegura mamá en el redondel del pasillo mientras se aproxima;

-de cada mujer en su vida le conozco una historia-

-y de las que no un hijo- comenta hermana parada en el zaguán.

-bueno casi; y de las que no un karma en envoltura de odios que es peor que otorgarle decente civilidad a un humano en el que nos repetiremos con todos nuestros caprichos y ansiedades -respondí sin dejar de mirar los gestos que acompañaban sus sarcasmos.

Odio esa forma de aparecer siempre en la privacidad de mis pensamientos ahora con dama de compañía como si le asustase salir sola a cumplir su función nocturna de espantarlo todo, desde que celebré su feliz muerte no ha hecho más que demandar atenciones a sabiendas de la inefable brecha que separa nuestras vidas como resultado de su actitud hacía mí y que día a día ensancho con tal ingratitud que terminó acercándome más a sus viejas costumbres concibiéndola en el artificio de un regaño con la única necesidad de sentirme reorientado ahora que los rumbos nada ofrecen más que ironías y confusiones.

*

En la noche ocurre que me gusta dormir, el cansancio ya común del cuerpo que en el día se dispersa y se confunde con los aleteos de la esperanza es al atardecer cuando se expresa en su mayor esplendor, duelen los pies y la espalda y de tanto ansiar el reposo el sueño no se concilia, la oscuridad se llena de líneas; indeterminados colores que viene y van atravesándolo todo: los recuerdos de la vida que aparecen como fogonazos, el padre nuestro con intervalos de imágenes eróticas y al mismo tiempo Ave marías y perdones y otra vez labios sensuales desandando mareas.

Sea boca arriba o de lado el cuerpo no encuentra la entrada al reino de Morfeo, la cabeza no encaja como antes en el muelle de la almohada y los sueños no pueden atracar en las dulces playas del adormecimiento. De tanto revolcar las sabanas y revolucionar la vigilia el peso de la noche por fin cae en los parpados, empieza la fiesta al lado de la pared que hasta hace poco separaba mi languidez del resto del mundo; un río de músicas se desborda por todo el lugar, hay alegrías y alborotos, los más jóvenes cantan, los cristales se encuentran y vuelan hasta las bocas preconizando los más afiebrados besos, la noche ya no es mi cansancio y sus consecuencias sino el mare mágnum de estridencias, golpeteos, perturbadores jadeos orgásmicos que desgarran las tinieblas como ya la figurada grieta de mujer que exhala sus salmos de dicha y el hombre que resopla como exorcizando sus demonios, mi noche se agota, parece que amanece y la fogosidad sigue de parte de los vecinos y el insomnio de mi parte donde no existo ni para mi propio desconsuelo, mañana me iré del edificio, nadie tiene por que saberlo, lo haré en silencio, nunca tuve el coraje para que todo ocurriera de este lado, demasiados percances impidieron decidirme por ninguna de las tres aunque las tuve a todas pero siempre tras el paroxismo de mis deleites venia un indeterminado estado de hastío y depresión, otra era mi búsqueda, viajé por los senderos de un poema y me bifurque para que los pasos de una mujer no terminaran en un solo destino; la fatalidad de una esclavitud por cuenta de la fidelidad, llené mi copa de un vino que no sabia a compromiso pero no falto de dulzor siempre lo ofrecí oportunamente ya por inconveniente condición de la mujer querer permanecer y mía estar de paso, nunca la síntesis del amor arrojo apego alguno.

Cada quien inventa la forma de quedarse solo, la mía por virtud de mi libre acción, nunca por heredad, ni abandono, preferí siempre ser de nadie aunque todo fuera mío, muchos abrazos me rodearon pero supe alejarme prudentemente de su engaño nada subsiste cuando todos tienen miedo en su obrar, en sus ojos siempre había ansiedad y miedo; ya era suficiente con los propios.

Contemplé muchos atardeceres tomado de la mano de una joven hermosa pero por mucho que la retuviese la noche caía sobre su frente y las sombras le devolvían el color mortal a sus largos dedos enfriando la caricia y sus menesteres. No quise que mi ser se difuminara en el amaneramiento de una relación de pareja al concebir al otro no como un fin sino como el prepósito del viaje; validé en extremo mi libertad y la del otro aunque el resultado ante las miradas simplistas fue el de un ser falto de constancia y determinación.

Es verdad todo cuanto digo, verdad ante mis lóbregos oídos que no perciben el canturreo de las cascadas del pecho de mujer alguna pero si la salmodia vespertina del ave negra que va manchando el cielo a su raudo aleteo y yo como de costumbre susurrándome los miedos de antaño ya no disimulados de tal manera que el engaño funcione conmigo, verdad ante ellos que ahora huyen como tantos lo han hecho. Mi verdad que no busca convencer porque solo es en mí donde reside su esplendor.

No sé a quien comparto estas parsimoniosas palabras, si es a mi mismo a quien hablo o a todos aquellos que existen justo al momento de nacer mis letras, ahora muero para que puedan existir, arribamos en la feliz paradoja: nada es mientras no sucede aunque halla sido imaginado en el presupuesto de un cuento ó una narración futura, muero para que cobre vida mi lector, para que lo que fui por fin sea, para que ocurra la existencia que nos corresponde, que nos yuxtapone, ahora sin mayor pretensión que abrigarme en la dulce espera de unas manos blancas que me acaricien las páginas y unos ojos que atraviesen mi escritura hasta dar con migo yaceré adormilado para despertar en medio de la lectura en voz alta de una historia de la que tendré la leve impresión de haberla escuchado antes.

ES TIEMPO DE VER VIDEOS Y DE ESCRIBIR PARA ADENTRO

http://www.youtube.com/watch?v=SWRHxh6XepM