CON TU TAPAITO Andréx Carrango

DE DOCENCIA INDECENCIA Y DECADENCIA

Las virtudes de la identidad.

Siempre he sido un improvisador, el vértigo de lo inesperado me resulta valioso, preparar implica desconfiar, predisponer el resultado, confío más en el albedrío del devenir causal (¿casual?), la infinidad de variables que se abren con solo decir: había una vez...

El viejo disparate del diario de campo, de la planeación, siempre me intimidaron, supongo que pasar por alto estos pormenores metodológicos hacen de mi un profesor mediocre; la mediocridad es un asunto que me despierta una gran inquietud, la palabra se la escuche por primera vez al profesor de física del colegio, él nos decía mediocres cuando no hacíamos bien una tarea, yo no sabía que era ser mediocre, cuando eso, la mediocridad no existía en mi lenguaje, por tanto no existía en la vida ( en mi vida), desde entonces me he preguntado si la educación creo la mediocridad, o si la mediocridad fue arrastrando a la educación a crear alumnos como nosotros, y en ese orden de ideas: ¿dónde quedaba el profesor? 

Siento que no fui educado de la manera adecuada para manejar por ejemplo el tono de mi voz, ese detalle me ha ocasionado momentos incómodos, tampoco tuve una  iniciación temprana en unas prácticas sensibles y delicadas respecto a los derechos y libertades de los otros, esto me ha llevado a ser en ocasiones intolerante y altisonante, y lo que más me enfada, ser contradictorio; la coherencia debería ser una de las inclinaciones de la educación, pero no hay un modelo que enseñe a vivir y creo que ya debería haber un currículo al respecto, no digo que la escuela tiene la responsabilidad completa de la formación, pero si la iglesia y el estado intervienen, deberían los educadores, los intelectuales, los filósofos, salir al paso y hacer lo suyo a tiempo; aún seguimos a la espera de una educación que nos forme en valores, respeto y reconocimiento en el otro, una educación en la libertad de elección de pensamiento, dudo que se consolide, mientras tanto seguiremos yendo a estudiar.

La educación de la que fui víctima no arrojó en mi mucha riqueza espiritual, sino religiosa, hasta el día de hoy la religión ha sido un lastre que me ha privado de una vida plena y disfrutable por estar sintiéndome culpable de lo que hago y responsable de lo que digo, como si me fuera a caer un rayo si me doy un beso con una mujer extra, o me tomo un trago de más; ser ateo es un buen deseo, pero es muy difícil, la culpa es la peor enseñanza que he recibido y lo más cruel es que el doctorado se hace en la primaria con refuerzo en la casa y en el colegio.

Con el paso del tiempo terminé siendo profesor, trato de hacer bien mi trabajo, me esmero en no enseñar nada, me ocupo, eso sí, de no parecerme a los profesores que tuve en mi formación, de algunos conservo gratitud y buenas confrontaciones, de la mayoría, ni de sus nombres me acuerdo, tengo por estrategia no enseñar, me ocupo en ser un provocador de rabias, malestar, inquietudes y una que otra pregunta, cada uno verá  que recursos busca para responder,  digo que no soy  mediocre, si la enseñanza se ha especializado en producir mediocridad, tendría que decir que a duras penas soy un profesor, en esta Colombia donde la educación es la cenicienta del cuento, ¿con qué ínfulas podría yo permitirme semejante apelativo? .

La educación dejó de ser una responsabilidad con la sociedad y se volvió el lema de los políticos inescrupulosos, como si educarnos fuera su favor y no una responsabilidad con el pueblo, así la educación terminó siendo un proyecto que invierte más en publicidad y en frases de cajón para promocionar  al político de turno y sus fantasías de poder, que en investigación, participación y creación de cultura de intercambio de saberes, al fin de cuentas terminamos convencidos de ser los más educados, sin darnos cuenta de que somos los más maleducados.

En realidad  he sido más un ocioso,  de eso pueden dar cuenta mis  amigos que son pocos y bastante desocupados, pues no es bueno rodearse de gente parecida a uno mismo.

Más turista que investigador, reconozco que primero conocí el río Hudson que el Orinoco, doy fe de haber surcado el Amazonas, pero me avergüenzan singladuras más profundas que quedan pendientes, reconozco que me falta mucho para ser Latinoamericano, que en ocasiones he sentido vergüenza de ser Colombiano; como aquella vez en la frontera del Perú con Bolivia, en la que fui tildado de guerrillero y de narcotraficante, no me creyeron que era músico, pero fue sencillo, lo resolví con cincuenta dólares, a veces de nada sirve ser honesto.

Soy todo corazón, pero vivo infartado, aquellos con los que me hice me descalifican, imaginen ¿cómo será cuando llegue a ser alguien en la vida?

El gran complejo Colombiano es que nos devastamos entre nosotros y no alcanzamos a surcar las fronteras, pero lo más lamentable es, que mientras estamos aquí, perdiendo el tiempo en reflexiones, otros están ganando terreno y no con la mejor propuesta.

Yo soy Jara, Violeta, Facundo y Fecundo, Gallinazo y Silvio, soy Alí Primera y Compáy Segundo, soy azúcar y amargura, soy pan y ojalá más, soy Mercedes y Collazos, soy Anapoima  y Liverpool, soy Condorito y Mafalda, ya fui a Machu Pichu, y navegue el Titicaca, me bañe en el Tarapoto entre delfines rosados, tome la línea Q del metro rumbo a Queens, surqué el Atlántico hasta Yucatán y bebí tequila hasta ver cangrejos azules en Cozumel, tome chicha con los Wuitotos, biche con músicos del Chocó, aguardiente con mis tíos, vino con las monjitas, whisky con algún petulante (ya dije que era muy ocioso) y vodka en algún coctel al que no fui invitado y aun así, no consigo ser pagano, un pagado feliz que encuentra a sus dioses tras la libación, por el contrario, me asalta el arrepentimiento, la culpa, que vergüenza, uno a estas alturas en que no debería creeren nada, creyendo en esas tonterías.

Estas peripecias han dado a mi magín unos rasgos de identidad particulares, después de todo, esas manías con las que me identifico y me van definiendo deben ser lo que implica ser colombiano, aunque sigo sin aceptar el prototipo del mal hablado y desfachatado que se ha configurado del típico habitante de esta patria, pero hay que insistir en el inventario de lo que se es para llegar de lo singular a lo plural: soy pueblo y retreta, música y silencio, flor de azahar, soy memoria y al mismo tiempo olvido, si no tengo un territorio que siento mío, no tengo nada, si no me duele el país, no existe el sur, si no reconocemos el norte, no existe el mundo, si no nos ganamos figurar como Latinoamericanos con todo eso que podemos ser, con todo lo que alguna vez fuimos, con la capacidad de reconocer todo aquello que nunca lograremos ser.

Carlos Andrés Restrepo Espinosa

Músico Indecente y Docente

CUENTO

Sacerdocio 

Los menesteres de su oficio lo llevaron a asumir cierta postura que en principio reñía un poco con su forma de ser, sin embargo fue tal la aplicación a la norma auto impuesta que terminó siendo todo lo contrario a la noción que el mismo tenía de si.

Los demás veían a un sujeto de mal carácter de ceño fruncido, de aspecto reservado, con la mirada puesta en lo alto de las cosas comunes, pero el en realidad era un hombre sencillo, amable y dócil, de fácil acceso, sonriente y de buena postura, atento a todo y de buena conversa, sólo que esta personalidad sólo era accesible a el mismo en sus soliloquios vespertinos. 

Nutría su rampante soledad con sermones que improvisaba mientras observaba su entorno, mirar para el era ocurrir entre las cosas, a medida que transitaba iba haciendo como esa voz invisible que aparece en ciertas películas, la narración de todo lo que iba aconteciendo, como si el no hiciera parte, pero necesitara hacerle saber a alguien más que todo aquello que no era suyo, podría cambiarlo a su antojo según la forma le viniera en gana de nombrarlo.

Los demás por su cuenta terminaron ignorando sus formas de socializar, si es que se le podría llamar así a esa combinación de manes hiperquineticos y palabras bodrias que le terminaron por definir y signar como un personaje extraño.

A los 38 años de edad en la hora tercia del día de su celebración se fumó el último cigarrillo de la cajetilla que había iniciado al comienzo de la jornada, tomó  un sorbo del café que estaba ya frío en el pocillo sin oreja y allí mismo en el rescoldo negro de la bebida apago la colilla, se levantó del taburete, camino en dirección al cuarto de baño, desenfundó la correa de cuero que un amigo de otros tiempos le había heredado, con un diestro latigazo la ensarto en el tubo del baño, retiro de la sandalia su pie derecho y lo puso en el borde de la tasa sanitaria, se empinó un poco para alcanzar la ojiva que hacia un ángulo estrechó para su testuz, y con esfuerzo la introdujo en su cuello, pensó en que debía apurarse, no quería ser sorprendido antes de terminar su empresa y pasar una vez más por tonto ante los ojos de dios, respiro profundo y dio un salto. No volvió a pensar en nada más.

SOLOS

Locos y solitarios termínanos siendo todos, aunque finjamos compañía o la presumamos, pues al caer el telón siempre la soledad es la que hace posible rememorar el tiempo de la algazara, algunos divinamente locos poseedores del azaroso dolor que trae la lucidez, otros solo locos, yo me reconozco con vocación para la soledad y hago pinitos para no ser solo un loco.

No le encuentro motivo de sospecha a estar solo, por omisión o por abandono la soledad entraña sus laberintos, no es sencillo andar por ahí sin dolientes, pero también digo yo, debe ser muy abrumador tener que llevar una vida acompañado de alguien que no se quiere, solo por seguirle el capricho a ciertas imposiciones sociales que obligan el aguante y la sumisión.

Tengo conocidos bastante amargados que en cada mañana sienten la liberación de la opresión de un mal descanso al lado del verdugo de sus sueños y auguran la eternidad de ese día y tienen que disipar el advenimiento de la noche con unas cuantas copas.

Mi hermana con sorna muchas veces me llama el "biatico"  de la casa, por ahí en la calle otros con mayor enfado y sobre todo a las mujeres les dicen:  que las dejo el tren, que se quedaron para vestir santos, que se les paso el cuarto de hora y no aprovecharon y en fin, cuanto comentario deleznable en contra de quien está solo, a veces pienso que en el fondo están celosos, no soportan que otros puedan hacer una vida feliz y plena, en nada frustrada como es el pensar de aquellos que creen que solo se puede tener sexo en pareja, o vivir en pareja o hacer planes en pareja o viajar en pareja; no digo que esas cosas no sean maravillosas, tener a quien decirle: mira que bello día, alcánzame las pastillas,  debe ser algo hermoso, pero no tenerlo no tiene porqué ser cohonestado con un acto en contra de la virtud.

De las misteriosas frondas de las vidas de muchos solitarios han surgido: sonatas, obras de arte, poesía, cálculos matemáticos, complejas estructuras físicas, novelas, obras de teatro, formas del pensamiento y canciones que dan significado a nuestras vidas y nos dan pistas del camino a seguir.

Divinamente solos llegamos y de igual manera nos iremos, pero es bueno el engaño de la compañía, la ficción lingüística del amor, la dramaturgia de la presencia, la postal cotidiana del afecto, inventamos demasiadas cosas para evadir el abismo insondable de nuestro propio miedo a la muerte, la fatiga incondescendiente del vivir.

Para muchos tener compañía es una bendición, para otros una condena, la existencia es abrumadora y no deja de hacer su trabajo cotidiano de irnos gastando, cuando hacemos consiente  que mientras vivimos también va pasando el tiempo nos suele acosar el malestar de todo lo que queda pendiente, solos o acompañados es menester ocuparnos de nuestro propio devenir, la empresa de construir el propio ser en su cabal hacer y sentir es lo que debería ocuparnos, pero solemos perder ese tiempo ocupándonos de la vida de los otros.

En contraposición a los solos y a los acompañados están los que se ocupan de señalar, esos tienen mucho trabajo, sus jornadas deben dejarles muy fatigados, tras urdir complejos dictámenes morales del suceder de los demás;en ocasiones yo mismo me he sorprendido haciendo parte de este indeseable grupo y aunque sé que este acto de honestidad no me salva, estoy haciendo mis pinitos para ser prudente y tener el silencio como un buen aliado, hoy no fue así.

Señalar al solitario es tan inútil como darse ínfulas de estar acompañado y llevar una existencia abandonado de sí mismo.

Carlos Andrés Restrepo Espinosa

DOC Pequeños Universos... // Música Quechua // El latido de América Latina

VACACIONES

Tampa florida, al amanecer de un tequila azul reposado.

Re-po-sa-do

Reposa-do

Repo-Restrepo-sado-osado.

Vericuetos, canciones mexicanas pegando directo en el alma,

Sal con limón, al limón la sal.

Mi amiga se casó con un gringo por un carro, dos cosas,

Una casa, un queso y una ciudadanía,

Mi amiga llora por otra…

Por otra historia que tiene pendiente; llora porque

Sabe que nunca será lo que desea.

Soy un hombre sentado ante una fogata de artificio,

Comida de artificio circunda mis jugos gástricos,

Mis ácidos se alteran por los aditamentos del “do not enter”

Pero me levanto de estas ruinas y sigo mis andanzas.

Yo mastico coca

Camino sobre caca

Yo fumo mariguana

Bebo tequila

Musito vinos

Regurgito brandis

Humecto borbones

Libo libanesas

Deseo húngaras

Le huyo a las yugoslavas

Le busco el lado a las Indúes

Y las hindúes me huyen

Pero sonríen

Al saberse bajo mi escrutadora mirada.

 Solo debo un breve espejismo o un lánguido beso.

Yo me arrojo al mar

Y me salvan las aves con sus picotazos

Me aferro a sus plumas y me adhiero a su vuelo,

Subo a lo cielos de colores

Donde los Dioses se cansaron de habitar.

Yo soy vago,

No me da miedo el alcohol en mis venas,

Los millones de mi seguro cubren hasta Singapur

Puedo violar las normas

¡Ay!  Norma mía, siento esta revelación,

Mi Norma querida a quien canté infinitas veces

Contigo viviré sin ti me moriré.

Mi corazón rebelde acapara atardeceres

Colecciona aves

Memoriza sonrisas

Alecciona tristezas

Mi corazón es un puto, como yo,

Pero amo las mariposas y soy hijo de un poema.

En florida al amanecer;

Soy un recuerdo

Soy el universo

Soy el desencanto

Soy el pasado

Soy la palabra

Que luego leeré y diré:

“Vaya soy mas que un cuerpo que tañe guitarras,

Soy lo más perverso, o soy un demonio;

 Un ángel que sacó una vida de vacaciones”.

A.R

INSÍPIDO

No sabe a nada este sábado 

Sin tu boca entre mis palabras,

Empalaga la dicha de los otros

Y sus maromas de amor ente mi abandono.

No tiene ritmo la banda sonora 

De este espejismo que te inventa,

Fatiga la sospecha constante 

De que quizás me quieras.

No saben a nada:

este café de altura,

Ni el sábado,

ni estos labios que muerdo

Para detener la risa, 

ni las lagrimas que dejó salir

Para que entre la tristeza.

A.R