EL ESCENARIO DEL BROMISTA

DESEOS

2011-12-23T10:19:00.000-08:00

QUE ESTE CIELO SEA MAS AZUL,

QUE LA LUZ NO SEA ALGO EXTERNO AL ALMA,

QUE NO SINTAMOS MIEDO POR NADA,

QUE SE NOS ANTOJE DAR MAS ABRAZOS,

QUE CORRAMOS UN POCO MAS DE RIESGOS,

QUE NOS ACUDA LA FELICIDAD ASÍ NO MAS

SIN TENER QUE EMPEÑAR LA VIDA NI LOS SUEÑOS...

QUE TODO SEA BUENO HASTA CUANDO DE LA IMPRESIÓN DE QUE TODO ANDA MAL.

QUE LA NAVIDAD SEA MAS QUE UNA ORACIÓN O ESTA QUIMERA DE LUCES Y PETICIONES

QUE SEA CADA UNO VIVIENDO, VIVIENDO, VIVIENDO SU LIBERTAD.

http://www.youtube.com/watch?v=9-wLFgsu67A

PESEBRE

2011-12-16T09:35:00.000-08:00

Me voy a casar con Leonilde,
no, mejor me caso con Gloria,
pero antes lo haré con Angela al mismo tiempo
que lo haré con Susana,
Mis hijos serán sus hijos
y los hijos de sus hijos
llevarán mi heredad
por estas lóbregas comarcas.

Cuando venga mi esposa definitiva
tendrá que saber que soy parte de sus vértigos,
que en mi piel permanecen huellas de su paso,
que en sus caminos trace mi senda,
las soledades y los encuentros.
Ella además de amarme,
entenderá que soy fruto de diversas mieles,
que soy el contenido y no el recipiente,
que cuando digo amor lo digo en serio
que atada a mi historia viene otras historias
por que el todo me habita,
Por que mi existencia ya era antes de ella,
por que ya revoloteaba entre los juncos
cuando ella era vientre de la tierra.

Me casaré con todas.
Que mas da,
no es lo mismo ser un hombre solo
que solo un hombre.

ALGÚN DÍA

2011-11-02T10:01:00.000-07:00

Algún día habrás de saberlo; no soy bueno amando,

se me ha ido la vida aprendiendo del amor y sus acuerdos

pero tarde que temprano me entra el desaliento.

Algún día habrás de saberlo; no soy bueno amando,

aunque mi corazón de pájaro azul se alebresta constantemente

cuando voy a tu encuentro.

Algún día sabrás de mis artificios,

de la luminotecnia que procuro a mis acciones diarias,

algún día descubrirás que no soy bueno amando, empero entenderás

que hice la labor del corazón,

la entrega poniendo el pecho al miedo.

Algún día descubrirás mis muertos,

mis perdidas, mis desafueros.

Quizás ese día entenderás mis amor

y por fin nos amaremos.

30 de Marzo de 2010

MOTIVOS PARA UN CUENTO

2011-10-26T11:02:00.000-07:00

Eran mas los motivos para huir, pero decidió quedarse,

se acostumbró a las diatribas vespertinas, al camisón de media luna,

a la boca de alquitrán y al cabello enmarañado asaltando su rostro.

Miró con Tranquilidad la puerta entreabierta, divisó las dalias guindadas a la cornisa del cielo-raso; sonrió para si mismo y murmuró dos sutiles maldiciones -las cosas podrían ser peores-

Le quedaban algunas cosas en las que podía tener autonomía; sus pensamientos, la yema de los dedos, el rabillo del ojo, la capacidad de crear zozobra, el abandono y un par de gatos.

Instalado en su tragedia personal, dejó caer su humanidad en la mecedora y entre arrullos

fue entrando en el reino de los silentes.

Andres Restrepo

22-06-2010

KARMATA RUA

2011-10-19T10:16:00.000-07:00

Me quedó el desconsuelo de mi época

que es la herencia de mis ancestros,

me quedó el pánico a la noche,

al arco iris y al río.

Y cuando pensaba que nada podría ser peor

los Jaibana del mal me regalaron:

La camándula, el pecado, la ostia y el crucifijo.

Revuelto el Juicio con la cordura y

el corazón con el entresijo.

me queda por creer que esos espíritus

a los que tanto temo,

los invente yo mismo.

21 de Agosto de 2011

OPORTUNISMOS

2011-10-05T19:18:00.000-07:00

En ocasiones me revuelvo tanto que siento en mis manos otras manos

y en mi caricia otras pieles,

Suben gusanos a mi cama y revolotea en mi pecho un corazón prestado,

se hacen luces de bengala mis ojos y despierto en el menester de una vecina

que sopla caracoles en la madrugada.

En ocasiones me revuelvo tanto que me enfrío y doy sorbos amargos,

la vida sonríe, corre, vuela; manadas de aves anidan mi esperanza y canto

en silencio las canciones que no escribo.

En ocasiones me reinvento tanto que olvido la idea inicial,

el asunto que me convoca al encuentro con migo mismo,

el por qué insisto en el ser que no quiero estar.

En ocasiones me revuelvo tanto que no diferencio mi cuerpo del otro;

del que me acompaña y cuando quiero volver al mio, duelen las coyunturas,

los brazos, los labios y la tarde entera.

En ocasiones, solo en ocasiones.

Andrés Restrepo

octubre 1 de 2001

CATABUUM

2011-09-28T22:32:00.000-07:00

Grillos de patas aguadas chisporrotean afuera

dónde todo pasa mientras nos procuramos el sueño,

si esos grillos descansaran,, su silencio seria

tan aturdidor,,que tal que esos grillos se volvieran flores

o colibríes o ruidos de motocicletas acechando, acechando.

No volveríamos a fingir que dormimos del mismo modo.

29 de set de 2011

Rock Coral - Chelele [Multitoma #8]

2011-09-06T09:42:00.000-07:00

ACTO DE FE

2011-08-31T10:43:00.000-07:00

REFLEXIÓN DE BRANDON MURRAY

Mi curiosidad no cuenta, todo lo he hallado por azar, todo atravesado en el camino, nada buscado, lo escudriñado vino después, querer meter la mano, adulterar, palpar, huir, temer.

Tampoco cuenta mi gentil figura aunque el espejo tiene sus secretos, debo admitirlo no es mi espalda ancha, ni mis recias piernas, ni mis firmes caderas las que me han permitido figurar en los titulares del informativo matutino de una chica de buena familia y de buenas dotes.

Lo que tengo ha sido logrado con esmero, las palabras bien utilizadas y puestas en su sitio han sido el oro que abunda en mis arcas, donde otros han medrado yo he puesto la oriflama de mi verbo y he colonizado con cierto estoicismo estos territorios donde ahora me habitan con caricias y demás artilugios íntimos que son lo mas próximo a las palabras que ellas tienen.

Me gusta ser amado, no tengo una dosis exacta simplemente me gusta sentirme amado, es una sensación imposible de disimular, me alebresta que ellas entre sí me comenten, que soy un rufián, un pelele, un bueno para nada y un malo para todo, que después de todo soy encantador, que en la penumbra no soy un embrujo.

Sospecho que detrás de todo esto no hay mas que miedo, una frustración, un asunto no resuelto en la infancia, alguna vez alguien opino que debería buscar ayuda y le hice caso, es lo que hago busco ayuda constantemente y me apoyo de la voraz poesía que me desacredita, invito a un fantasma a unas copas y celebramos cantando hasta el amanecer, le chupo la comisura de su aliento, me revuelco en su lívida piel de sabana y al filo del combate donde despunta el alba sus mechones incendiarios me descubro incipiente y obsceno babeando el colchón de un motel.

El reconocimiento de mi síntoma no me hace distinto de aquel que lo niega, no soy mejor por ser honesto, la honestidad solo me ha traído problemas, nadie quiere que le digan dos o tres verdades que lo acerquen al ser del que siempre está huyendo, esa tal vez es mi única virtud; la insana manía de ir siempre de cara a lo mas horrido de mi mismo, situación que a muchos molesta, pero que disfruto en abundancia, mas que me comenten rufián o pelele.

Lo que tengo, para ser sensato, es nada.

Pero como me gusta el mar y rascarme los talones en su playa, traficar con lágrimas, insistirle a los amores desahuciados, tomar vino con fantasmas, meter la mano, adulterar, palpar, temer, huir.

Carlos Andrés Restrepo E.

2011-04-05

SALUD MENTAL

2011-08-22T19:13:00.000-07:00

ahora resulta que es la hipófisis o el corazón tal vez

o mis dientes que han mordido las tentaciones del mundo

sin recuperar la des armonía de la linealidad.

ahora resulta que soy un señor con apariencia de Joven

que tira piedras al lago para entender el misterio del infinito,

ahora entiendo que morir es una necesidad aveces,

un desacierto en otras; que besar clandestinamente a una mujer

no es infidelidad sino eternidad ocurriendo, finalizando.

entiendo que es posible que muera ahora o mañana o algún día,

y que el lugar no importa.

ahora resulta que la vida ea así y que soy uno más viviendo.

andrés restrepo

Medellín dos C de Gosto del año tal.

HEMUS DEBIDO ALBURES

2011-07-26T18:39:00.000-07:00

He tomado la decisión de no sufrir.

En mis manos está el poder de la sanación,

En mis labios la palabra vivificadora,

Nadie por mí dará la caricia oportuna,

Ni pronunciará mi Magnificat;

La salutación de mi festiva alma

Al arribo de mis sucesivos cuerpos.

He tomado el sendero que no se bifurca

Pero que tiene en si mismo todos los destinos,

¡Qué Alegría¡

Voy entre aromas de fiesta,

Tropiezos,

Desencuentros

Y hallazgos.

Un día es viernes y al siguiente invierno,

Los arco iris cuelgan de los cuellos de los

árboles y Merceditas canta mientras se menea

bajo su falda de aguas corrientes.

He dejado atrás varios sobresaltos,

Ahora lo primordial no importa;

Interesan tus ojos -amor de nube-

Y el subfondo de tus palabras venideras.

Básico el croar de tu pecho en la lluvia,

La chispa de tu beso en la oscuridad

La cosecha de mandarinas en tu vientre

La distancia fresca entre nuestras costumbres.

He dicho a mis adentros

Que todo puede ser de afuera

Pero que existen las puertas

(En caso de emergencia) además

Las ventanas y los conciertos para solista.

Mi amor no es tan extenso como mi deseo

De habitarlo y sin embargo me abandono

En la idea de que todo no es felicidad y apegos,

Algo de fiero ha de haber en eso de ser de todo el mundo.

Canto una vieja canción nueva

En las tardes frente a las montañas

Que no cesan de redondear mis ojos con sus sinuosos verdes,

Canto el mismo estribillo -tarareo ó silbo-

A veces gorjeo.

Un salto aquí,

un abrazo allá,

Tralalí tralalá.

He tomado la decisión de ser triste

Sin que implique el abandono de la risa;

Se puede mirar conmovido el mundo

Sin perder el sentido del humor.

Me he roto la pierna jugando a la golosa,

Se desgajó el pomo con la soga del columpio.

He provocado quemaduras

Qué-maduras, maduras guayabas

Rodando manga abajo como ilusiones

Que no quiero detener.

He provocado inventos,

Cuentos

Cientos,

Aciertos,

Desiertos,

Conciertos inciertos.

Me he figurado niño,

Pueblo,

Labranza,

Barbero,

Pintor,

Escribiente

Fraudulento,

Asmático,

Vinático,

Gafufo,

Velillo, velón, que toquen las doce

Que ya casi son.

Quiero ir a todas partes y seguir siendo

De un solo sitio, lo más lejano es el corredor

Donde escribo estos versos,

Mi nombre el más difícil de Pronunciar,

Mi letra la más compleja de entender,

Mis hábitos los más estrafalarios de la cuadra,

Mi ropa es de segunda mano

Y mis manos de primavera,

Mis sueños andan por ahí rebuscando la vida

Reinventando sus despertares

Van a pie así conocen más.

Hoy me encontré con mi padre

Y estaba triste, me vi en sus ojos

Me escuché en su voz,

Me dolí en su espalda

Pero seguí siendo yo,

Hoy me di cuenta lo mucho que lo quiero; lo mucho que no quiero parecerme a él.

Hoy decidí no esperar más el milagro

No creerme el santo, de verme en las

Celestiales glorias del nuevo mundo,

No combatiré el insomnio,

No conservare las canicas en el bolsillo

Ni atiborraré el alma de más grillos.

Hoy decidí no sufrir... Qué risa.

Andrés Restrepo E.

RITUALITOS

2011-07-24T19:34:00.000-07:00

CUANDO YO MIMABA

2011-07-23T10:55:00.001-07:00

Cuando yo mimaba, era yo mismo el gesto

la cabala, el entrecruzamiento de palabras, era yo el pseudoverbo.

SUPUESTOS

2011-07-21T20:59:00.001-07:00

Provocas un soneto antiguo de esos

En que se leía: nívea, dulce, Jazmín, doncella.

Provocas un fragmento de opera de esos

En que se silencia el mundo cuando ocurre el aria.

Provocas una distracción en hora pico de esas

En que se descarrila el mundo.

Provocas un romance

Una cantiga de sabio

Una palabra sutil

Un buen gesto.

Provocas a las tres de la tarde

Ignorar todo lo anterior y asaltarte de frente

Burdo y bohemio,

Pestilente y anodino,

Morderte la boca y celebrar la vida en tu cuerpo.

Provocas salir huyendo,

Pero corro el riesgo y me quedo.

Carlos Andrés Restrepo

Rock Coral - Chelele

2011-06-15T20:17:00.000-07:00

MONTAÑERADAS

2011-05-06T08:41:00.000-07:00

Fui a la montaña y recordé tu risa

Tu rostro ocultándose tras la roca,

Volví a la montaña y al sentir la brisa

Regresaron tu infancia y la mía trayendo

El néctar de amores que alentaba el poema

Y abonaba los naranjos cuando la nube fría

Besaba los peñascos y se dirigía a tu huerto.

Volví a la montaña y entendí tu llanto,

La ausencia, el vértigo de nuestro primer beso

Entre la maleza seca.

Volví a la montaña y la cascada sonriendo

En su fatal caída me puso de presente

Que nunca volverá hacia arriba.

Volví a la montaña y entendí tu enfado

Camuflado en perdones advenedizos.

Volví a la montaña y decidí amarte

Un poco en memoria, un tanto en presente,

Solo por revolcar mí nervio,

Por hacer de cuenta que estoy vivo,

Que no voy hacia la muerte,

Ahora que el invierno avanza

Sobre mi geografía.

Jericó 2011-04-23

SABATTO SANCTO

2011-05-02T15:16:00.000-07:00

Paladeaba un recuerdo tuyo

cuando pasó la procesión con la dolorosa

a las tres de la angustia de aquel Sábado Santo,

me estaba habituando a no suceder en tu cuello

cuando buscas una nueva estrella en mi pecho,

me estaba acostumbrando al peso del anda de tu abrazo

a la romería de mis devotas ansias ante el templo de tu sexo,

a la vigilia del cirio ardiente en tu boca.

Pero Muero

Muero en tu regazo,

en la húmeda genuflexión

al borde del grial de tu ombligo.

!oh María transida de dolor¡

muero crixificado en tu vientre,

!oh clemente María¡

Muero a las tres de la delicia en tu cuerpo.

Como buen creyente aguardo a la vigilia

para saborear de nuevo la resurrección de la carne

que se elevará redonda, esplendente,

redimida en su danza de Aleluyas, Glorias y Aves Marías.

Andrés Restrepo

SER O ESTAR (Ahí ta el asunto)

2011-04-13T12:32:00.000-07:00

Estoy en estado de súplica

Me canso del mundo y de quien persiste en que hay un porvenir

De repente resulto ser el mundo,

Toda esa frivolidad me tiene de cabezas

Quiero naufragar en un nuevo sexo cada día

Pero soy hijo del hastió infinito.

Como carne,

Bebo vino,

mambeo coca,

Fumo yerba

No soy decente

Me peo en la cama

Me orino en los arboles del parque

No me confieso sino es con alguien de falda y tetas grandes

Soy miedoso, pero le insisto al callejón oscuro

Les invento poemas a los perdedores

Aplaudo a los desafinados

Me tienen sin cuidado los ornamentos y las brillantes copas,

Yo me embriago con una mirada,

Yo me deleito solo con imaginar,

Yo como frijoles con garra,

¿A quién le va a gustar un sujeto con tales mañas?

Yo veo en blanco y negro,

No creo que esté intoxicado,

Creo que estoy a punto de nacer al delirio,

No tengo con quien conversar,

No tengo con quien beber el amargo vino de la existencia,

Mis amigos son de celofán,

Me quede sin celestinos de mi crueldad favorita,

Me pierdo en mi mismo.

Petronilo Petrasca

A LA CAMA Y A LA MESA SOLO SE LLAMA UNA VEZ

2011-04-12T11:17:00.000-07:00

SUEÑO

2011-04-04T17:45:00.000-07:00

AHORA RESULTA QUE TENGO CANAS,

PRIMERO APARECIERON CIERTAS LINEAS

EN MI ROSTRO QUE EMPEZARON A HACEREME VER

MAS PARECIDO A MI PADRE,

LUEGO FUÈ EL DOLOR EN LA RODILLA

Y MAS TARDE LAS GANAS DE TINTO A TODA HORA

Y LAS LAGRIMAS AL LLEGAR LA TARDE.

SIEMPRE PENSÉ QUE SERIA CUESTIÓN DE IGNORAR

UN POCO ESOS SUTILES DETALLES,

PERO AHORA VEO QUE NO FUE SUFICIENTE,

SUMADO A ESAS MINUCIAS

ESTÁ LA VOCACIÓN RECIENTE DE HUIRLE AL BULLICIO,

OPTAR POR LA SOLEDAD REPENTINA,

LA PROPENCION A LA IRACUNDIA,

A NO RODEARME DE AQUELLAS PERSONAS

QUE LO PREGUNTAN TODO,

MUDAR UN POCO LOS AFECTOS SOBRE TODO AQUELLOS

ADVENEDIZOS Y CON DEFICIT DE DEMENCIA.

UN POCO INCONFORME CON ESTOS SÍNTOMAS

TODAS LAS TARDES TOMO UNA SIESTA CON LA

INTENCION DE AL DESPERTAR DESCUBRIR

QUE TODO HA SIDO UN SUEÑO.

2-07-2011

PETICIÓN

2011-03-28T09:03:00.000-07:00

Dime algo bonito

Algo que me haga saber que me amas,

Que el deseo se instala en tu boca

Cuando me ves o imaginas,

Dime algo hermoso

Como que soy tu mejor amanecer

O que soy el delicioso infierno

En que descongelas tus flacuchos pies

Cuando vamos a la cama.

Dime algo grato

Un invento cuántico,

una palabreja de vieja,

Algo que me enrede y me deje ebrio,

Dime todo aquello que sientes,

Deja que fluyan los piropos,

Los desmanes, y las cosquillas,

Dime todo lo que creo que estás sintiendo

O hazme saber de una vez por todas

Que nunca lo has sentido.

TEGUA

2011-03-23T21:42:00.000-07:00

Qué viene a enseñarme este dolor de muela

Arcaico y melifluo,

Qué quiere decir ese raspón en la rodilla,

Estos huesos frágiles que me constituyen,

Estas ganas de gritar de nuevo mamá,

Este miedo a dormir solo,

Este cuerpo que busca soporte

En paredes, barandas o ruegos.

Qué mensaje debo entender

Cuando los cercanos desaparecen

Los viejos se van y los jóvenes envejecen.

Por qué tengo ganas de una colombina de colores

Por qué me mareo pensando en una mujer,

A que cuentas pienso en una vieja calva y flacucha

Y en su guadaña apuntándome,

¿Porqué quiero comer cófio y bambolear los pies

En la pileta del parque del pueblo?

¿Qué será que me da por estas vainas

Cuando me duele una muela?

Jericó 12-19-2010

AL FINAL

2011-03-16T16:48:00.001-07:00

Al final nada cambia

El vago engaño de creernos sabios

Corrompiendo la vieja percepción,

Solo eso.

Al final solo hay cansancio

Nada que decir

Dolor en la rodilla

Polvo en los muebles

Hojas amarillentas,

Perdida del equilibrio

Mansedumbre y olvido.

Al final no encontraremos nada,

Al final todo como ha sido,

Sobre todo el arrepentimiento

Aupando el desconcierto

Por todo aquello que no se hizo.

Solo eso

Al final.

16 de noviembre de 2010

A ULTRAMAR

2011-02-16T13:14:00.000-08:00

A ultramar mis cuitas, a ultramar.

De estos rocosos acantilados de la percepción

Parte mi ingente vuelo hacia tu grácil costa

A ultramar mis vainas y enseres

El seguir siendo el mismo, el iluso y el santo.

A ultramar en buques de pesca lo menos mío envío.

A ultramar azules y grises

Pesados y obtusos,

escarnios y olvidos.

A patas de palo y garfios no temo

Ante loros parlanchines no declino.

Yo esmerado y austero aquí me quedo

A ultramar mis sórdidas costumbres

Y sus concepciones.

A ultramar, a ultramar.

31 octubre de 2010

PENITENCIA

2011-02-08T17:00:00.000-08:00

Cerrar la puerta un breve Instante

mientras pasan los peregrinos

y desfilan las graves señoras vestidas de negro,

Cerrar la puerta y dar la espalda al conmovido

rostro de Verónica y no caer en la tentación

de enjugar el rostro en su velo.

Negar la respiración solo por no inhalar

el incienso que el monaguillo balancea

con su vigor de adolescente en claustro,

Cerrar la puerta y dejar que sigan su rumbo

sin que me importe la redención de su crucifixión.

al fin al cabo...

Mi procesión va por dentro.

Andrés Restrepo E.

27-IV-2000

BAUTIZO

2011-02-01T17:39:00.000-08:00

NOMBRAME UN POCO.

ENUNCIA LAS PALABRAS

QUE ME FIGURAN EN EL MUNDO.

DI MI NOMBRE Y YO INVENTARÉ EL TUYO,

ROSAURA, ALBA, DIOSELINA, LAURALINA O CARMEN EMILIA,

NO PUEDO SER MEZQUINO EN LA ELECCIÓN.

NOMBRAME Y DARÉ VIDA A LAS PALABRAS

QUE TE HARÁN POR SIEMPRE HERMOSA.

DI MI NOMBRE SIN TEMOR

Y TE PROMETO QUE SABRÁS EL TUYO

SIN RECELOS.

SOLO CON NOMBRARME TU SERÁS

PROMESA

2011-01-24T18:40:00.000-08:00

Mañana a las doce del medio día

Miraré mi hombro derecho y buscare tu mano,

Inclinaré la cabeza y besare tus dedos.

Te sorprenderás un poco de mi gentil gesto

Y ruborizada aceptaras con una sonrisa tal ímpetu.

Mañana después de que te alejes miraré

Los pliegues de tu falda que se disponen

En su vaivén sinuoso desde tus caderas

Y viéndote ir pensaré en áfrica o en un maromero de madera.

Mañana a las siete de la noche

Te estaré esperando con una botella de borbón a mi lado izquierdo,

con una amapola a mi derecha

Y con mi lengua punzante en el centro.

Mañana entrando la media noche si no llegas

Iré por ti y atravesando las paredes de tu cuarto

Auscultaré los pliegues de tu sabana

Y no daré tiempo a que te sorprendas

De mi gentil gesto.

Carlos Andrés Restrepo e

Medellín 10-29-2010

AGUINALDO

2010-12-16T10:58:00.000-08:00

VENID A DORAR

VENID A CELEBRAR

VENID AL SON DE LOS CANTICOS REPETITIVOS

QUE SE TRAGA LA CIUDAD,

TE PROPONGO DESHACER MUÑECOS DE NIEVE

CON NUESTRO ABRAZO,

DES-ARMAR EL ARBOL DE LA ESQUINA,

COMEREMOS DULCES DE PANELA

Y BUSCAREMOS BAJO LA ALMOHADA

O BAJO LAS SABANAS COSAS DE GRANDES

QUE NO HACEN LOS NIÑOS,

AMANECEREMOS DE CLARO EN CLARO

BRINDANDO, REZANDO Y CANTANDO,

DERRAMARÉ MIEL EN TU CUERPO

Y SERÁS MI DESAYUNO, MI PASCUA,

SERÉ TU DIVINO.

Y SI NO QUIERES DE TODOS MODOS

DEJA LO QUE ESTAS HACIENDO

VEN, VEN, VEN

Y NO HAGAMOS NADA JUNTOS

AUNQUE LA NOCHE SEA BUENA.

Andrés Restrepo

2010-12-16

POEMA BREVE

2010-12-13T18:20:00.000-08:00

Por favor, ten cuidado con mi pequeño barco,

le teme al agua, a la indiferencia y al olvido.

Es propenso a los naufragios.

En vos confío.

7-10-2008

Stand By Me | Playing For Change | Song Around the World

2010-12-07T16:02:00.000-08:00

AFORISMOS

2010-12-01T10:56:00.000-08:00

A quien paga mal, la vida le deja dolores

Que nunca podrá sanar.

El que padece la ausencia algo sufre pero

Luego viene el desquite y todo lo que toque la banda

Será en a su nombre y para su dicha.

Al que mal paga los huesos se le harán de piedra y la carne cual cedazo verá partir el alma para siempre

Y seguir en vida.

De amor serán los labios rotos y las partes dislocadas

Las botellas regadas por el piso y el sendero

Iluminado que lleva a la tumba.

Mamá demasiado lejos del acurruco

Y el amor demasiado cerca de la desgracia.

El auxilio tan lejos

La dicha tan extraña

Y el poema tan muerto.

EL MAR

2010-11-29T13:22:00.000-08:00

El mar ya no nos espera

Perdimos el derecho a su arrullo de espuma,

El mar ya no pregunta

Por nuestras verdes montañas,

El mar sabe que ahora nuestro abrazo

Es insípido y el beso agrio.

El mar no incurre en juicios pero llora

Extraña nuestros cuerpos muriendo

De dicha y los dedos de los pies rascándole

Sus fondos.

El mar canta nuestra presencia

Cuando nosotros solo decimos ausencia.

El mar sigue en su lugar aunque no es el mismo

Igual que nosotros; sin brisa ni oleajes,

Sin poemas de arena, sin fuego, sin leños.

Sin orillas.

GIROS

2010-11-23T16:53:00.000-08:00

Girando por Cozumel

girando el redondel

fotos del cielo a tres dolares

tequila

morena tres equis

beer Coconut.

Giramos por el redondel

giro yo

y digo yo que giro

giro al rededor de la vida

huyendo del pánico de la quietud.

Estoy en México

me pica el tequila en el pecho

y traigo tacos en el alma de viajero

Quiero mas

Busco más

y se que encontré más en el redondel

que poco a poco se va expandiendo

para hacer mas largo y detenido el vuelo.

Camino sobre cangrejos azules

con el pecho al viento

y la frente en alto.

el tiempo hacia atrás.

Cozumel 20-Octubre de 2010.

PLAZA DE MERCADO

2010-11-09T17:40:00.000-08:00

VENDO

MAZORCA DORADA EN SAZÓN,

RICTUS MORBIDUS,

TARDE DE INVIERNO

TRES GOTERAS EN LA SALA.

TRES DOBLONES DE UTILERÍA

UN ABRAZO DESVAÍDO.

AZUL CELESTE DE COLGADURA

MANCHADO POR UNA PRIMA,

VENDO A MI PRIMA TAMBIÉN,

VENDO UNA CARRETERA DESTAPADA

UNA BOTELLA DE COLECCIÓN

TAMBIÉN DESTAPADA

Y VENDO LA TAPA PREMIADA

SOLO LA TAPA.

VENDO UÑERO DEL DEDO MEÑIQUE,

MI GUITARRA QUE NO AFINA,

MIS ZAPATOS QUE SE ENCOGIERON,

VENDO TRISTEZA ENCUBADA EN EL HOMBRO IZQUIERDO,

UN CERRO SIN CIELO ENCIMA,

UN PAISAJE NUBLADO,

VENDO POSICIÓN INCOMODA,

VENDO DESAZÓN Y ENCIMO SILLA MECEDORA.

VENDO A PRECIO DE HUEVO MI TEMPERAMENTO DE GALLINA,

VENDO UN GRITO QUE ME QUEDA.

VENDO MAQUILA DE COMPLEJOS.

VENDO TUSA EN BUEN ESTADO

VENDO TIENDA.

Carlos Andrés Restrepo Espinosa

Medellin, Noviembre 9 de 2010

ELUCUBRACIÓN ·# todas

2010-11-04T21:29:00.000-07:00

Tampa florida, al amanecer de un tequila azul

reposado.

Re-po-sa-do

Reposa-do

Repo-Restrepo-sado-osado.

Vericuetos, canciones mexicanas pegando directo en el alma,

Sal con limón, al limón la sal.

Mi amiga se casó con un gringo por un carro, dos cosas,

Una casa, un queso y una ciudadanía,

Mi amiga llora por otra…

Por otra historia que tiene pendiente; llora porque

Sabe que nunca será lo que desea.

Soy un hombre sentado ante una fogata de artificio,

Comida de artificio circunda mis jugos gástricos,

Mis ácidos se alteran por los aditamentos del do not enter,

Pero me levanto de estas ruinas y sigo mis andanzas.

Yo mastico coca

Camino sobre caca

Yo fumo mariguana

Bebo tequila

Musito vinos

Regurgito brandis

Humecto borbones

Libo libanesas

Deseo húngaras

Le huyo a las yugoslavas

Le busco el lado a las Indúes

Y las indúes me huyen, pero sonríen

Al saberse bajo mi escrutadora mirada.

Solo debo un breve espejismo o un lánguido beso.

Yo me arrojo al mar

Y me salvan las aves con sus picotazos

Me aferro a sus plumas y me adhiero a su vuelo,

Subo a lo cielos de colores

Donde Dios se cansó de habitar.

Yo soy vago,

No me da miedo el alcohol en mis venas

No me aturde el miedo a una multa.

Los millones de mi seguro cubren hasta Singapur

Puedo violar las normas

AY Norma mía siento esta revelación,

Mi Norma querida a quien canté infinitas veces

Contigo viviré sin ti me moriré.

Mi corazón rebelde acapara atardeceres

Colecciona aves

Trueca sonrisas

Alecciona tristezas

Mi corazón es un puto, como yo,

Pero amo las mariposas y soy hijo de un poema.

Yo en florida al amanecer

Soy un recuerdo

Soy el universo

Soy el desencanto

Soy el pasado

Soy la palabra

Que luego leeré y diré:

“Vaya soy mas que un cuerpo que tañe guitarras, soy lo mas perverso, o soy un ángel, un ángel que sacó una vida de vacaciones”.

3 de octubre de 2010

Los Carrangos - Tu campo es mi salvacion

2010-10-26T20:17:00.000-07:00

Abuela Grillo

2010-09-15T21:25:00.000-07:00

Imaginantes: Garcia Marquez Como nace un cuento

2010-09-14T21:07:00.001-07:00

A Flor Máis Grande do Mundo (José Saramago)

2010-07-06T15:19:00.000-07:00

2010-06-24T10:33:00.000-07:00

Entusiasmado hasta el nervio,

Una fiesta inconsecuente

De redondeces absolutas

Como si todo fuera

Ojos, tal vez nalgas, quizás senos.

La voz apaciguada;

Medio dormida,

En la distancia rígida y de perfil

La sombra de la bailarina insospechada,

En la penumbra

Mi garra frenética y peluda

Resistiendo la tentación

Del zarpazo.

Entusiasmado

Me patrocino un verso:

Chiquilla de Colegio,

Venid a mí,

Digo una mentira,

Los labios muerden

El huesudo tobillo

De la desesperación,

Ella

Innombrable baila

Sobre mi voz,

Se pasea por mis territorios,

Domestica mi manía de Felino,

Atrapa la fatiga viajera,

Enjaula las ganas en pleno vuelo.

Entusiasmado

Me doy por vencido,

No soy más que el ovillo

Que ella lanza

Para juguetear con el azar.

2001-05-02

SOLO UNA HISTORIA MÁS

2010-06-20T11:16:00.000-07:00

ROSAURA
(Fragmento de la Novela Avenida 11 de Mayo)

Rosaura no vive en ningún piso de esta, nuestra casa, donde crecemos hacia arriba, ella jamás ha estado en el lugar y sin embargo siempre está entre nosotros. Rosaura entró en nuestras vidas con tal esplendor y magnificencia, que cuando la conocí en una foto en sepia fue tal la desilusión que preferí quedarme con la que había imaginado, por lo menos allí no envejecía ni perdía su sonrisa de luz y esos grandes ojos de gata.

La evocación de su efigie es insonora, ya que las voces que le dieran vida no pusieron palabras en su boca, siempre aparecía en su cuarto de oficios o en su cocina de aromas fabricando los esquemas de una vida de servicio y sumisión.

Los domingos madrugaba al oficio religioso para estar pronto en su casa, pues era el día de visita de los parientes lejanos y de los no parientes más cercanos, antes de entregarse a la preparación de las viandas que deglutirán durante el día los visitantes, aplancha el traje de sastre de Avelino, saca brillo a la cabeza de metal de su bastón y lo dispone todo para cuando se levante el marido de su pesado sueño dominguero, y tras un minucioso baño de hora y media, se ponga la vestimenta y salga a su encuentro semanal con las muchachas, costumbre en la que Rosaura, lejos de ser celestina, se ha vuelto simple observadora.

Avelino va al cine para adultos todo el día, impecable, bañado en colonia de rosas, se aferra a su bastón de mando, símbolo de su virilidad pasada y contempla a sus muchachas, sabe de sobra sus vicios, lo que más le gusta, sigue los diálogos, si es que los hay, con sus labios que humedece con la punta de la lengua cuando una rubia es desgarrada por el gozo, levanta la barbilla y por momentos cierra los ojos con la cabeza hacia el cielorraso, quizás para descansarlos de la pantalla ó para comparar con alguna ligereza de su realidad pasada.

Rosaura está en casa, ya casi no sale, no tiene tiempo, y cuando pudo hacerlo su marido no la dejó, temía que otros hombres la vieran, por eso clausuró las ventanas y puso cadenas de hierro en la puerta para que no saliera, y así estuviera a salvo de las miradas, flirteos y comentarios acerca de su belleza. Con su encierro en vida, Rosaura aprendió a sobrellevar las cargas que el abandono le suma a la existencia; no tuvo retoños, la historia le heredó una veintena de nietos de hijos que no eran los suyos y la condenó a servir chocolate caliente con roscas de pan de queso todas las tardes de los domingos de esta vida y otras, que no siendo suyas, debió padecer.

Rosaura desvive en mi piso los domingos cuando el sol pega de frente al ventanal que ya he mencionado y los efluvios de canela, vainilla y cacao se pasean por los pasillos del lugar, se va justo cuando llegan los aromas que nos enseñaron a imaginarla, se va cuando en el patio del primer piso los niños juegan a las rondas y cantan el estribillo que la evoca:

Llega la bella Rosaura

Con su vestido bermellón

Llora lágrimas de chocolate

Y Entre cadenas su corazón.

La bella Rosaura es una presencia que deja de serlo cuando es nombrada, es un cuento que sucede sin ser contado, porque cuando el ser, además de fijarse en la memoria se impregna en el sentido de las cosas, no hacen falta ni los recuerdos ni las palabras para volverlos a la cotidianidad; así como está en la planta baja por cuenta de una canción infantil, de igual manera en mi cuarto, en el perfume furtivo por la sordidez de una tarde y en el último piso por la presencia de un cuadro en sepia de dimensiones extravagantes, donde mira con cierta actitud de roble todas las generaciones que han pasado por la edificación que construyó lentamente tras la oportuna muerte de Avelino.

Rosaura fue la primera en llegar aquí; ella levantó cada uno de los pisos por la necesidad de ascender y buscarse cada vez en las partes más altas, fue la primera en llegar y la primera en morir, aunque no ha podido irse por su vocación milenaria de sufrir la existencia de todos aquellos, que no siendo sus hijos, le siguen buscando prolongando su rostro en sombra y su sombra en presagios de luz.

Las remembranzas suelen devolvernos algo de otros tiempos, empero ¿que nos queda sino esa solemne tristeza invernal que decora los días con miradas insípidas, cabezas lustrosas y callos en las certezas?, nuestros mejores enemigos son los recuerdos y los peores amigos serán los que nunca los dejan morir, hacer honor al pasado es aquietarse, es pretender que el porvenir es un trazo tardío de lo que ya fue, sin miramientos, con nuestra voluntad optamos por no crear porque ya todo fue dicho o pensado con antelación, advertir de joven que se va camino a la vejez es más inquietante que ya viejo descubrir que un día se fue joven, pero en esta vecindad no hemos tenido tiempo para sentirnos jóvenes por estar ocupados siendo el anhelo de otros. Ayer la mujer atractiva del segundo piso, aquella que tiene el descaro en la piel y en las manos mis nervios, me prestó su amor muerto para que lo llorará por ella; Sigfrido, el músico con quien comparto piso, me heredó una melodía que tarareo cuando estoy contento y el tono de mi voz todos los días se parece más al de mi padre, nada en mi parece natural; prestado o usurpado en medio de ellos me busco y terminan dándome pistas de lo que en realidad soy, me acercan a mí aunque sin dar conmigo, trazan los senderos por donde ha de transcurrir mi vida en la de los demás.

Sin tiempo para sucederme en mi rutinario devenir, escucho y aprendo de memoria otras cosas, que de no corresponderme me ocupan la mayor parte del tiempo. Al igual que Rosaura, soy un fantasma que lo habita todo sin estar en ninguna parte.

LINEAS

2010-05-24T16:36:00.000-07:00

Tiempo sin saber de ti.

tiempo perdido y nunca recuperado.

tiempo que ya es parte del tiempo.

tiempo en que fuimos,

tiempo en que llegamos a estar tan cerca que parecíamos uno.

tiempo que ya no sirve,

tiempo en desuso.

tiempo que no se recupera.

tiempo en el destiempo.

y yo aquí creyendo en abrazos

en la locura de los besos

en lo certero de las miradas

en lo inútil de las palabras

en la indiferencia que suele

venir con el tiempo.

tan lejos de tu órbita

tan extraño a tu rumbo

pensando en imposibles.

14 de mayo de 2010.

Medellín

ARRULLO NUMERO ÚNICO

2010-05-07T19:33:00.000-07:00

OYEME HIJO DE MIS ENTRAÑAS

QUE NO TENGA QUE HABLAR MUY DURO

YO NO QUIERO MAS ENFADOS NI FALSEDADES

NI ARRULLOS DE DOLOR,

QUE ESTE MAYO EN QUE MEZO TU ESPERANZA

TRAIGA BUENOS PRESAGIOS

DIAS DE SOL, TARDES DE AZUCAR

Y SERPENTEANTES PAPALOTES SONRIENDO A PRIMERA VISTA.

OYEME PEQUEÑO MIO

QUE AÚN NO NACES

NO TE DESESPERES EN LLEGAR, QUE LA CASA SIGUE SUCIA

Y LOS VECINOS ABSURDOS SE HAN ALIADO AL COCO.

TE DIGO LA VERDAD PEQUEÑO MIO

QUISIERA UN MEJOR LUGAR PARA TÍ

PERO AQUÍ ESTÁ TREMENDA LA VIDA.

TE CUENTO ESTO PORQUE QUIERO QUE SEPAS

QUE ES POR AMOR QUE NO TE QUIERO,

QUE ES POR QUERERTE QUE NO TE ESPERO

Y ES DE ESPERARTE QUE ESPERO QUE EL DÍA

EN QUE SEAS POSIBLE, SIEMPRE QUIERAS LA VERDAD.

OYEME PEQUEÑO,

NOS QUEDA UNA ESPERANZA,

DE LA DISTANCIA SE VIENE ACERCANDO UNA BANDA

TOCANDO COSAS FELICES Y BONITAS,

DEJANDO POR DONDE PASA BUENOS PRESAGIOS

Y PARECE QUE VIENE EN DIRECCIÓN A CASA.

NO DESESPERES,

ALGÚN DÍA SONARÁ LA MELODÍA PROPICIA PARA TU LLEGADA.

MEDELLÍN 2010-05-06

CARLOS ANDRÉS RESTREPO ESPINOSA.

BANDA DE MÚSICA DE LA UNIVERSIDAD DE CÓRDOBA

2010-04-26T20:52:00.000-07:00

ARTICULO ANTIGUO

2010-04-26T18:19:00.000-07:00

CON DELGADILLO EN MEDELLÍN Y MIS TÍAS NO SE DIERON CUENTA

Pocos supieron en esta ciudad que nos estuvo visitando FERNANDO DELGADILLO, un señor mejicano que dicen por ahí que escribe letras y las vuelve canciones, al parecer un compadre suyo que tuvo la ocurrencia de venirse a vivir por estos lares, se le dio por promover un concierto del Anonimo Cantante ya mencionado y las cosas no le salieron bien. Se le juntaron todas las de San Patricio, para empezar el que Fernando sea un gran cantante y un juglar contemporaneo que reivindica la canción social y la canción de amor mas allá del antro oscuro donde se toma una cerveza y se come crispetas toda una noche, no es suficiente, mi ciudad tiene unas montañas tan altas que no dejan ver que hay del otro lado del mundo. No quiero decir que no halla por aquí uno que otro mechudo que le conozca, sea por sus temas que felizmente se encuentran en la red o porque también hay gente que sabe escalar montañas sino que nos han ido acostumbrando a tanto bochornoso espectáculo de mal gusto y de encima con el pero de los sonidos del continente que ya cuando deciden traer a un buen cantante nadie se anima o no sabemos de quien se trata. Pero en esta ocasión se sumo el majestuoso cuento de la gripa q ue empezó porcina y luego pasó a tener nombre complejo de laboratorio (A H1 N1) y ahora imagino que muto en congresista, quizas en un despiadado medicó de EPS, o en espantajo de funcionario del SISBEN, nunca se sabe que trasformaciones se puedan dar y como ya no se creé nada termina contagiado el pueblo por falta de información veráz. Después de estas puyitas que me estaban bailando en la lengua, digo lo que quería decir realmente, que Fernando salió de México por un Aeropuerto, entró a Colombia por un aeropuerto, pasó por enfrente de las autoridades de la salud con el visto bueno, pero solo cuando ya estaba en el hotel preparándose para el concierto las secretarías de Salud decidieron que no se podía realizar el evento ni en ciudad Gotica ni aquí en Villachica, por que los mexicanos eran perjudiciales para la salud y se les prohibía estar en lugares con gran masa de población. Así no más nos quedamos con los crespos hechos, lo curioso es que a la semana siguiente se hizo un concierto de un trio famoso del País Azteca y al parecer ellos no eran tan nocivos. Cosas que pasan.. Guey. Pero el señor sabe como hacer sus cosas -diría una de mis tías- que tampoco sabe quien es Fernando porque a ella les toco la democracia de la radio colombiana que solo transmite infundios y bebedizos sonoros, lo que son las cosas, un pajarito me lo contó y terminé en el hotel de Fernando compartiendo con el un concierto cuasi privado del que disfrutamos algunos afortunados de a pie que nos gusta el alpinismo. Canciones, Poesía y hasta a Ron nos invitó este Gigante (dicho de manera literal) que nos regaló su primer concierto en Colombia de manera serena y amigable, luego vinieron las coversaciones informales, los ABRAZOS, los intercambios de direcciones y números telefónicos que nunca se usarán porque nosotros los anónimos no tenemos tiempo para ocuparnos de los famosos. Sin un rasguño, malestar, dolor de garganta, comezón, ni extraños sonidos de oinc oinc, Terminamos un buen encuentro en las entrañas de esta ciudad que sigue durmiendo mientras afuera pasa la vida. Andrés Restrepo

CANTO A MI MISMO

2010-04-05T09:18:00.000-07:00

Canto a mi mismo: año uno (menos uno).

“A partir de mañana empezaré a vivir la mitad de mi vida;

a partir de mañana empezaré a morir la mitad de mi muerte;

a partir de mañana empezaré a volver de mi viaje de ida; …

Hasta el día de hoy, sólo fui lo que soy, "aprendiz de Quijote", …

Si a partir de mañana decidiera vivir una vida tranquila

y dejara de ser soñador, para ser un sujeto más serio,

todo el mundo mañana me podría decir: "se agotaron tus pilas,

te has quedado sin luz, ya no tienes valor, se acabó tu misterio". ...”

De la cancion de Alberto Cortez.

Ya llegué …!

Alto. Creo, no lo se de cierto, lo supongo.

Mañana inicio el descenso,

bajar al Ponto, un poco.

Seré uno menos.

Mañana, uno mas: sin memoria, sin memoria.

No seré mas debil. Eso no.

No, eso no. No se lo crean.

Sólo es, que seré diferente.

Sólo es, que regreso de mi viaje de ida.

Soy el Ulises de este canto,

aunque, no espero que me espere Penelope alguna.

No regreso por ella.

Y no crean que regreso porque este cansado.

Sólo es que quiero.

Tampoco por una vida mas tranquila.

Tampoco.

Tampoco se agotaron las pilas.

No vengo cargado de oros.

No esperen.

Solo vengo. Nomás.

Pero no crean que ya creo.

Mi credo es otro.

No espero mesías. “Puedo vivir sin heroes que me salven”.

Mi tono es otro:

No el excepticismo de Cioran.

Ni el nihilismo de Nietzsche.

Ni las maledicencias de Schopenhauer

Ni la mansedumbre de Job.

Ni el triunfalismo de mi amigo Leo.

Ni la misoginia de Wilde.

Ni la magia de Sheherazade.

Ni el 'estarbien' de los falsos profetas actuales:

mercachifles de baratijas, vendedores de flecos.

formuladores de pastillas, insanas para el espitiru.

Al carajo con todos ellos. No los quiero.

No y No.

Mi filosofia es otra: Es el sibaritismo, el hedonismo, el epicureismo, el eclecticismo:

Que he construído paso a paso.

Mi juego es otro:

Es el jugar a quemarme, a no dejar rastro.

Jugar, al fuego fatuo,

de mi materia en permanente combustion,

cerca de la tierra.

Esto espero. Solo esto:

Subir

Alterar

Encandecer

Salir

Moverme

Encender

Ascender

Iluminar

Alumbrar

Llegar a ninguna parte.

Ser.

¡ A encender el fuego. ! A elevar las copas. !

Que viene el año menos uno.

Alfonso Arcila Garcés.

Marzo -Abril 2010

PRESAGIO

2010-03-18T14:25:00.001-07:00

Al día le salen soles y a mi espera le salen canas. Llevo dos interminables minutos esperando a que llame la fortuna y no pasa nada.

Ruidos de fondo congestionan el día y una algazara de pájaros intentan convencerme de que todo puede ser mejor, ¿Pero cómo abandonar el pesimismo, cuando todos insisten en la idiotez de sus costumbres y alientan una vez más la ceguera de sus ideas?

Fantasmal este tiempo, el teléfono que no suena y esos pájaros que persisten y los ruidos ya no de fondo sino en primer plano saliendo del propio pecho.

Tengo que hacerlo, debo levantarme antes de que acabe la eternidad, es la única manera de triunfar, de no ser uno más en la lista de espera, decidido me apresto y de un impulso súbito doy el salto y enfrento la soledad del porvenir, mi dirección sin rumbo, la perfecta certeza de no tener idea de a donde ir, pero satisfecho del nuevo vértigo.

¿A quien contarle mi más reciente hazaña?

Nadie me entendería.

Carlos Andrés Restrepo E

15-03-2010

BAGUALA DE JUAN POQUITO- PARA MIS AMIGUITOS

2010-01-30T09:04:00.000-08:00

CONFESIÓN

2010-01-18T08:37:00.000-08:00

Debo ante todo aclarar que está el sol desordenando el día y que hay suficiente luz para hacer que estas palabras no incurran en oscuridades y subterfugios.

Miro atrás y tomo un poco del aire viciado de esos tiempos en que sabia a donde iba, el termino de esta historia estoy seguro no empieza hoy, pero debo ser justo conmigo no es que me alienten demasiadas cosas a persistir, mis treinta y tantos están mas del otro lado de la raya donde las hormigas recorren pezones olvidados en las pensiones de Paris.

El diablo se ha vuelto más amigo, la cobardía es mas aceptable cuando no hay a quien fingirle estoicismos. Acurrucado, exhausto y sin lágrimas veo como la esquina envejece al igual que aquella mujer en el día que enmudece el corazón en el raido pecho.

Atormenta la noche pero de esa no hablo, ahora prefiero enfrentar el día a día con sus fundiciones y sus condenas de eternidad.

Debo confesarlo, desde que estoy saliendo con Penélope Cruz me he vuelto menos perceptible a mis amigos, menos poeta, menos sensible, pero hay un oleaje de imposibles ocurriéndome que me obligan a esta honestidad inesperada, que de seguro pondrá celoso a mas de uno e incomoda a una que otra.

CARLOS ANDRÉS RESTREPO E.

2010-01-18

ORACIÓN

2009-10-15T11:47:00.000-07:00

Cuando yo era mas pequeño de lo que soy ahora y estudiaba en la escuela Urbana Madre Laura, recuerdo que todas las mañanas antes de iniciar las clases hacíamos formación en el patio para recibir instrucciones, regaños, advertencias y en fin ese tipo de cosas que los profesores solían y suelen decir ante el cuerpo de estudiantes alineados bajo el inclemente sol.

Había una oración que nos hicieron aprender de memoria y que recitábamos todos a coro, era una oración a modo de poema, como lo son muchas, me di a la tarea de recordarla, pero no pasaba de la primera estrofa, conversé con algunos de los compañeros de escuela y ninguno se acordó de la dichosa oración a tal punto que estuve por pensar que yo la había inventado o que me había quedado de herencia de alguna pesadilla de esas en que veía venir a la profesora Martha y me pegaba en la cabeza con un palo, esa por ejemplo siendo verdad tuve que disimularla en la memoria porque en mi tiempo no existían los sicólogos ni los jueces que defendían a los niños, Bueno pero siguiendo con la historia de la oración, busqué en la infalible Internet y purrundún, apareció completica trayendo consigo, recuerdos de niñez que atesoro cual pieza invaluable por que en mis tiempos no había cámara digital ni sicólogos.

Comparto el texto que a estas alturas encuentro más poético que religioso.(sospecho que los matracazos en la cabeza hicieron lo suyo)

ORACIÓN MATUTINA

Esclarece la aurora el bello cielo,

otro día de vida que nos dáis;

gracias a vos, Creador del Universo,

Oh Padre nuestro que en el cielo estáis.

Nuestras voces unimos al concierto

que el universo eleva en vuestro loor,

de la tierra al cielo más profundo

Oh Padre nuestro, magnífico hacedor.

Conservad nuestras almas sin pecado,

a nuestro cuerpo dad fuerza y salud;

nuestra mente iluminad, piadoso,

con un rayo benéfico de luz.

Por nuestra amada patria suplicamos,

por la Iglesia elevamos oración,

por nuestros caros padres y familias

porque dichosos los hagáis, Señor.

En tu santo Nombre comenzamos

este día de vida que nos dáis;

haced que lo acabemos santamente,

Oh Padre Nuestro que en el cielo estáis.

BITÁCORA

2009-09-16T18:42:00.000-07:00

PERSIMMON

Se llama Olivia la gran madre que vive en la calle Olivia, sector rural de Osteen, tres cuadras abajo del sol, ella cultiva una fruta amarilla, dulce, suave, tierna, sutil y fantástica que se derrite en la boca sin poder precisar a que sabe, me quedé despistado mordisqueando algo sin referente alguno.

Olivia protege su árbol de Persimmon con un instrumento de alta tecnología que al sentir presencia de todo semoviente enciende una luz y suena una concurrida música con muchas voces en un paroxismo tal que ahuyenta venados, pájaros y visitantes despistados del tercer mundo.

Olivia comparte su fruta con todos aunque es celosa de quien toca su árbol, ella es la madre de Bryant quien es el compañero de Harriet quien fue mi feliz traductora de chistes, canciones y cuentos, a ellos los conocí en un barco rumbo a las Bahamas y de tanto compartir en la cena terminamos de amigos y de puro folclor termine pegándomeles en su carro de regreso a Orlando, pero como ellos traían su plan tuvieron que incluirme en su recorrido memorial, primero pasamos por Delray Beach el pueblo donde creció Harriet, le vi desandar su infancia y buscarse en las calles, casas y cosas que ya no le pertenecían, le vi llorar con lagrimas remotas y siendo niña por unos segundos le vi rubia y pecosa caminar descalza rumbo a la playa donde lloró un poco más su nostalgia, la espuma de mar envolvió sus pies y al abrir los ojos sonrió al saber que ahora tenia otras cosas, que la vida le había ofrecido un buen hombre a su lado que encierra en si todo lo que ella necesita para sentirse plena de vida con sus sucesivas infancias.

Luego partimos hacia Osteen donde empecé este relato, en la casa materna de Bryant compartimos con su hermana Allison una mujer joven y hermosa que me sonrió todo el tiempo y me lanzó el primer y único piropo que he recibido en otro idioma, mismo que preferí no me fuera traducido para guardar en la memoria las palabras, solo las palabras…

Con Edrian un joven parecido a Tom Sawyer sostuve una interesante conversación a través de los acordes de la guitarra, debo confesar que me entendió perfectamente, en ese momento entendí literalmente que la música es un lenguaje universal, luego vino el tío a dar su respetivo saludo con un vozarrón temerario pero amigable, luego la otra hermana, cantamos canciones Carrangueras, por cierto les parecieron bonitas, alegres y pidieron mas, entonces cantamos juntos, nos abrazamos, nos quisimos sin entendernos ni mu, cenamos un rico plato preparado en honor de quien visita, tal vez un desconocido o un loco peligroso pero corriendo el riesgo de que crean que en parte se es bueno, yo emocionado al salir de su casa solo alcancé a decir: “vivan los dueños de casa” y salí con el pecho lleno de esos hormigueos que desde niño me dan complicaditos con lagrimas y nostalgia de lejanías…

Sintomatología que por fortuna ningún medico ha podido curarme.

Ahora entiendo toda esa familia tiene corazón de Persimmon.

Andrés Restrepo

Orlando, 7-10-2008

NAVEGANTE

2009-09-14T11:31:00.000-07:00

Si en mi ruta me encontrara con el capitán Jozef Teodor Konrad Korzeniowski, y me preguntara: ¿podría usted decirme si este puerto es Mariúpol, Señor? Mi brújula falsea y yo he perdido la facultad de leer el firmamento, yo ¿qué podría responderle? ¿Acaso en mi barco hay quien atraque un andarivel? El viento sopla inútil porque no hay velas que hinchar para que rasguen el aire como si fuera un jamón.

No, yo voy surcando este mar en un computador gigante que parece barco, pero es una ciudad flotante que va a todas partes según su antojo y esto hace imposible que las brújulas funcionen o los astros acierten, no capitán, en mi barco no hay quien responda, en la cabina de mandos una luz tenue parpadea indicando el rumbo mientras su capitán bebe un coctel y besa amorosamente a una chiquilla de la tripulación que sueña con llegar a ser alguien y tiene que sostener a su familia.

Día 4 del mes 10 del 2008, en algún lugar del Atlántico

POSTRIMERIA

2009-08-12T19:03:00.000-07:00

ALETEOS I Y II

Heidi, Eide y Aidé salieron a caminar esta mañana, son las vecinas de al lado, siempre salen al mismo tiempo pero nunca regresan juntas, suelen desaparecer por largos periodos y cuando menos lo piensas aparecen con un ropaje distinto, el color del cabello cambiado por un mechón ahora rubio o azul, luego rojizo y por último la blancura suprema que ya vendrá si es que el tiempo aguanta, cada una trae su propio silencio, un toque de amargura en los ojos y un olorcillo a amapolas en el pecho, ellas tranquilas no gastan afanes en remediar sus “solitudes” siempre un sujeto anónimo deshojará una flor, tartamudeará un poema, saltará el poso de los encantamientos y se prometerá eterno mientras sus fines.

Sin embargo ellas siempre están yendo entre las espesuras de la inconciencia iluminando ó por lo menos repitiéndose en la angustiante manía de andar al acecho: La mayor amansó nubes que galoparán en la montaña; -un día azul esperaré en lontananza para ver sus pliegues atravesados por los naranjas más azules que se pueden contemplar en vida-, la del medio vive en un balcón café del que se guindan geranios, melenas y luciérnagas, cuando ella se va queda el balcón y yo le canto a su inexistencia.

La pequeña no habla, no escribe, siempre está de espaldas, prometió que un día vendría a sucumbir en mi delirio y aún espero aunque la somnolencia desalienta en la intranquila humedad de las distancias.

En cada una de esas mujeres descansó uno de esos hombres que pasan por los andenes de la cuadra, algunas veces embebidos por la jugosidad de sus senos, alucinados por el brillo de la exótica sonrisa entre sus piernas abiertas o por el olor que cada una trae respectivamente en la piel, durazno, yaraguá y canela.

-¡Usted por todas vencido!-

Asegura mamá en el redondel del pasillo mientras se aproxima;

-de cada mujer en su vida le conozco una historia-

-y de las que no un hijo- comenta hermana parada en el zaguán.

-bueno casi; y de las que no un karma en envoltura de odios que es peor que otorgarle decente civilidad a un humano en el que nos repetiremos con todos nuestros caprichos y ansiedades -respondí sin dejar de mirar los gestos que acompañaban sus sarcasmos.

Odio esa forma de aparecer siempre en la privacidad de mis pensamientos ahora con dama de compañía como si le asustase salir sola a cumplir su función nocturna de espantarlo todo, desde que celebré su feliz muerte no ha hecho más que demandar atenciones a sabiendas de la inefable brecha que separa nuestras vidas como resultado de su actitud hacía mí y que día a día ensancho con tal ingratitud que terminó acercándome más a sus viejas costumbres concibiéndola en el artificio de un regaño con la única necesidad de sentirme reorientado ahora que los rumbos nada ofrecen más que ironías y confusiones.

En la noche ocurre que me gusta dormir, el cansancio ya común del cuerpo que en el día se dispersa y se confunde con los aleteos de la esperanza es al atardecer cuando se expresa en su mayor esplendor, duelen los pies y la espalda y de tanto ansiar el reposo el sueño no se concilia, la oscuridad se llena de líneas; indeterminados colores que viene y van atravesándolo todo: los recuerdos de la vida que aparecen como fogonazos, el padre nuestro con intervalos de imágenes eróticas y al mismo tiempo Ave marías y perdones y otra vez labios sensuales desandando mareas.

Sea boca arriba o de lado el cuerpo no encuentra la entrada al reino de Morfeo, la cabeza no encaja como antes en el muelle de la almohada y los sueños no pueden atracar en las dulces playas del adormecimiento. De tanto revolcar las sabanas y revolucionar la vigilia el peso de la noche por fin cae en los parpados, empieza la fiesta al lado de la pared que hasta hace poco separaba mi languidez del resto del mundo; un río de músicas se desborda por todo el lugar, hay alegrías y alborotos, los más jóvenes cantan, los cristales se encuentran y vuelan hasta las bocas preconizando los más afiebrados besos, la noche ya no es mi cansancio y sus consecuencias sino el mare mágnum de estridencias, golpeteos, perturbadores jadeos orgásmicos que desgarran las tinieblas como ya la figurada grieta de mujer que exhala sus salmos de dicha y el hombre que resopla como exorcizando sus demonios, mi noche se agota, parece que amanece y la fogosidad sigue de parte de los vecinos y el insomnio de mi parte donde no existo ni para mi propio desconsuelo, mañana me iré del edificio, nadie tiene por que saberlo, lo haré en silencio, nunca tuve el coraje para que todo ocurriera de este lado, demasiados percances impidieron decidirme por ninguna de las tres aunque las tuve a todas pero siempre tras el paroxismo de mis deleites venia un indeterminado estado de hastío y depresión, otra era mi búsqueda, viajé por los senderos de un poema y me bifurque para que los pasos de una mujer no terminaran en un solo destino; la fatalidad de una esclavitud por cuenta de la fidelidad, llené mi copa de un vino que no sabia a compromiso pero no falto de dulzor siempre lo ofrecí oportunamente ya por inconveniente condición de la mujer querer permanecer y mía estar de paso, nunca la síntesis del amor arrojo apego alguno.

Cada quien inventa la forma de quedarse solo, la mía por virtud de mi libre acción, nunca por heredad, ni abandono, preferí siempre ser de nadie aunque todo fuera mío, muchos abrazos me rodearon pero supe alejarme prudentemente de su engaño nada subsiste cuando todos tienen miedo en su obrar, en sus ojos siempre había ansiedad y miedo; ya era suficiente con los propios.

Contemplé muchos atardeceres tomado de la mano de una joven hermosa pero por mucho que la retuviese la noche caía sobre su frente y las sombras le devolvían el color mortal a sus largos dedos enfriando la caricia y sus menesteres. No quise que mi ser se difuminara en el amaneramiento de una relación de pareja al concebir al otro no como un fin sino como el prepósito del viaje; validé en extremo mi libertad y la del otro aunque el resultado ante las miradas simplistas fue el de un ser falto de constancia y determinación.

Es verdad todo cuanto digo, verdad ante mis lóbregos oídos que no perciben el canturreo de las cascadas del pecho de mujer alguna pero si la salmodia vespertina del ave negra que va manchando el cielo a su raudo aleteo y yo como de costumbre susurrándome los miedos de antaño ya no disimulados de tal manera que el engaño funcione conmigo, verdad ante ellos que ahora huyen como tantos lo han hecho. Mi verdad que no busca convencer porque solo es en mí donde reside su esplendor.

No sé a quien comparto estas parsimoniosas palabras, si es a mi mismo a quien hablo o a todos aquellos que existen justo al momento de nacer mis letras, ahora muero para que puedan existir, arribamos en la feliz paradoja: nada es mientras no sucede aunque halla sido imaginado en el presupuesto de un cuento ó una narración futura, muero para que cobre vida mi lector, para que lo que fui por fin sea, para que ocurra la existencia que nos corresponde, que nos yuxtapone, ahora sin mayor pretensión que abrigarme en la dulce espera de unas manos blancas que me acaricien las páginas y unos ojos que atraviesen mi escritura hasta dar con migo yaceré adormilado para despertar en medio de la lectura en voz alta de una historia de la que tendré la leve impresión de haberla escuchado antes.

ES TIEMPO DE VER VIDEOS Y DE ESCRIBIR PARA ADENTRO

2009-08-11T19:32:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=SWRHxh6XepM

PREMIER DE UN TEMA PENDIENTE

2009-07-16T09:48:00.000-07:00

EPIFANIA NUMERO TAL

2009-07-09T08:58:00.000-07:00

Hace poco escribí que ahora lloro con mucha facilidad,
no por cualquier cosa,
pero si con mucha facilidad,
esto no me hace demasiado dócil ante variadas situaciones,
mi fragilidad radica en que he aprendido a ver lo hermoso
a pesar de su camuflaje en la cotidiano.

en lo últimos días he llorado la muerte
de un tío, de mi amigo Juan, de un tal Jackson
que inventó una forma especial de ser Rey
y lloré viendo llorar a Chespirito.

Llorar mientras se ve a un hombre llorar
tiene profundas implicaciones con uno mismo,
se llora (y esto lo he ido descubriendo con cierta parsimonia)
por que es uno el que se ve en los otros,
por que uno no quiere morir,
por que se quiso ser como el otro,
por que dentro hay algo inconcluso,
Porque no se vuelve de la muerte para ver como otros lloran por uno.

Ahora me explico un poco, creo que lloro tanto
por que no estaré en mi entierro para hacerlo
y mi vanidad para entonces ida, me reclama ahora
estas tristes letras y estas profundas lágrimas.

C. ANDRÉS RESTREPO
4-07-09

HEMOS VISTO MUCHAS COSAS, HASTA A UN REY

2009-07-06T11:38:00.000-07:00

SERENATA A QUIEN ME LEE (Y A QUIEN NO TAMBIEN)

2009-06-25T09:35:00.000-07:00

AMIGO
Alcánzame la copa de tu pena, que yo quiero mirar su fondo oscuro.

No la bebas de golpe, te lo pido, saboréala despacio, y sin apuro.
Si te embriagas de rabia o de amargura, y te pesan los párpados de dudas,

allí mismo, en el fondo de tu pena hallarás mi comprensión desnuda,

y en la mano caliente que te brindo no estará la recíproca esperando,

pero sí mi corazón abierto, junto al tuyo con ansias palpitando.

No desmayes, y alcánzame tu copa, a esa pena le faltan muchas cosas:

la madura respuesta que da el tiempo y la fuerza de lucha bondadosa.

Con un poco de amor serás muy fuerte, y si ese amor suplanta lo imposible

vencerás con el tiempo toda suerte y serás en la lucha lo invencible.

No mendigues jamás calor y abrigo,

que la lástima no llegue hasta tu puerta,

el afecto prestado es el castigo que la vida por fácil siempre oferta.

Así ha de ser desde que el mundo es mundo,

desde que Dios te regaló existencia,

no la aproveches para ahogarte en ella ni la derroches buscando experiencia.

Y recuerda que con un poco de amor serás muy fuerte, y si ese amor suplanta lo imposible, vencerás con el tiempo toda suerte y serás en la lucha... lo invencible.

JOSE LARRALDE

CARTA

2009-06-18T08:43:00.001-07:00

Todos los días me tomo un tinto oscuro,
Temo por mis dientes se pueden poner mas amarillos
Pero eso no impide que me tome un tinto o coma chocolates
Y los viernes en la noche busco un grupo de amigos
Para beber un buen vino, aunque a veces no sea tan bueno (el vino).
Me estoy mirando al espejo y cada vez encuentro más surcos
En mi frente de porcelana, me he comprado algunos productos
Farmacéuticos para atenuar dichas hendiduras
Pero creo que lo que he hecho es evidenciarlas más,
Sospecho que algo tienen que ver los años,
Los gestos de asombro y las risas a mandíbula batiente que no he podido superar.
Al amor le sigo porfiando, tanto descreer me ha puesto de nuevo
En la necesidad de creer, también tiene mucho que ver una mujer en su mocedad
De blanduras exquisitas y vigorosos sueños (esas cosas arrastran y es bueno dejarse llevar).
Por eso me pongo ropa limpia todos los días
Uso colonia, me peino a lo fina estampa,
llevo zapatos de charol y camino con la cabeza siempre erguida,
Sintiendo ese vértigo de la dignidad Inflando el pecho de banalidades.

No han faltado los dolorcillos de juventud que repuntan avisando
No se que delirios de senilidad futura,
duelen la cabeza, los ojos, una mano,
Un pie, una tarde, una canción, una ausencia.
Me he comportado como todo un hombre, ahora lloro a escondidas
Y lo he logrado con tal facilidad que lo hago mientras veo una película,
Escucho una canción, leo un poema ó asisto al funeral imaginado de un ser querido.
Por días me entra la idea de que no he hecho nada con mi vida
Y lo mas terrible es cuando resumiendo resulta que estoy en lo cierto,
Hay ideas a las que es mejor ponerles la escoba detrás de la puerta
De lo contrario me quedaría sin motivos para cantar, escribir ó vivir
Todavía estoy esperando a ser grande para poder ser un cantante famoso.

En vista de que todos los días me alejo un poco del ser que fui
Y me acerco otro tanto al que quiero ser (aunque no tenga ya la menor idea de esos alcances)
Me tomo un tinto oscuro con café que yo mismo muelo
Y mientras espero a que la casa se llene de ese espiritual aroma
De la bebida negra que me acompañara mis variados desvaríos,
Te escribo querido Andrés para recordarte que aquí adentro
contamos con tu esponjoso corazón.

Andrés Restrepo.

A FLOR DE...

2009-05-13T20:40:00.000-07:00

Ando en mis controversias,
Mi amiga de mar lame mis pies con su vocación de ola
Yo a todo lo ancho de mí, pierdo credibilidad,

No valgo un peso,
Pero, ¿para que darle valor a lo inaudito de estos crepúsculos prestados?
Ando en mis controversias,
Un día estío, otro aterido,
Otro incierto,
Soy un poco menos
De lo que ayer amaban de más.
A mis treinta y tantos ¿cómo esperar que alguien me entienda?
Ni yo lo consigo,
Me avergüenzan estas elucubraciones
Y lo rebuscado de las palabras con que me defiendo,
Sería de mucha ayuda no haberte leído jamás maldito león de…
Ni haberte cantado amado Leonardo.
Yo corazón de caballo sabanero
Pluma de barranquero perdida en el cotejo amoroso,
Vacante sátira, alevoso y truhán impostor de la palabra.
Nada mío,
Todo robado.
Ajeno en cuerpo y alma a estas circunstancias
Que me aferran una vez más a lo irrefutable.
Yo en lo más profundo de mi sacramental pérdida.
Yo en parte culpable,
En parte santo
En el todo perdido.
Amén de mi más reciente patraña
Exultado en el averno del dulce cáliz
Que no aparto.

13 de mayo de 2009

LETRAS CONFERIDAS

2009-05-08T08:49:00.000-07:00

Canto a mi mismo(10).

“A mis cuarenta y diez,
cuarenta y nueve dicen que aparento...”

De una cancion de Joaquin Sabina.

Ha llegado -por fin-
el esperado día,
la ansiada noche,
en que he de encontrarme:

conmigo,
contigo y
con todos.

Debemos reunirnos - en estos tiempos aciagos-
con Baco y su cofradía,
con Dionisios y sus Orfeos,
con Juno y sus beldades.
con Afrodita y sus ninfas ansiosas
con Venus y sus Musas,
con Eros y sus Concubinas,
con Cupido y sus saetas certeras.

No ha de faltar nadie,
digo, que no ha de faltar nadie.

Ven, acercate,
serás bienvenido a esta bacanal,
con esa delisiosa bebida fermentada,
cuidada por Zeus y el Olimpo en pleno,
para gozo nuestro:

Eternos mortales,
eternos ebrios de belleza,
eternos hedonistas.

Para que estos ojos
puedan seguir mirando: el mar y su infinito atardecer.

Para que estos labios
puedan probar, otra vez, esos, tus labios carnosos.

Para que estas manos – aún firmes -
puedan tocar, tu piel tremula.

Para que este cuerpo – aún terso-
pueda echarse a rodar -con el tuyo-
en esta redondez, que nos da cobijo.

Mira como fluye, de boca en boca, este liquido carmesí.

Mira como se brinda, con esta bebida bermeja, que da gozo a nuestro espiritu terrenal.

Mira, como se juntan todos, a un solo cuerpo, a una sola voz: Cantando, brincando, aullando, gritando:

¡ Bienvenido,

años
Sin cuenta !.

ALFONSO ARCILA G.

III.CONJURO

2009-04-29T07:49:00.000-07:00

Rutilante abismo en que hoy caigo,

viejo amor de dentro que no nombro,

estrella fugaz que invento para soportar mi deseo.

Ahora aquí, silencioso y solitario han de verme en medio de la secreta compañía de las páginas sin línea de mis días.

han de verme entre unas piernas pueriles desandando mis antiguos impulsos, las melancolías que imaginé llorando bajo un árbol mientras la tarde se hacia llovizna.

He conjurado el tiempo y los delirios han vuelto de regreso con su padre cansados del mi mismo que tanto los hostigó en su feliz pasado.

¿Dónde están las monjitas de pana y acento español?,

¿qué se hizo el río?,

¿dónde el miedo al dar vuelta en la esquina en que se perdía de vista el corredor donde tejía Gabriela los escarpines que nunca vio usar a su infanta?

Se preguntan a través de mí las amigas de mi mamá hechas memoria en la postrimería de mi última desazón y yo con mi corazón relleno de muñeca de trapo les pinto ojitos amarillos como signos de interrogación a sus rostros enmohecidos por la perdida de la realidad en que fijaban sus recuerdos.

Guardando silencio, sin respuesta caminamos por la calle vacía de construcciones, vidrieras y reflejos.

Desde el extremo derecho de la ventana sobre la cabecera de la cama sale un hilillo de oro que va a morir en el portarretrato que está sobre una tablita sostenida por dos adobes forrados en papel regalo, sobre la frente de una mujer sonriente termina su luminiscencia, señalada ahora, antes hecha de menos en el conjunto de objetos de fácil nombre en el cuartito de descanso, ya parecen cobrar importancia sus ojos de mirada sempiterna encendidos como el único vestigio de que afuera es de día aunque adentro todavía es la noche.

De cualquier manera llegará la mañana dorando los techos y volviéndole el color a lo que antes fueron grises pensamientos fantasmales, llegará el nuevo día aunque las puertas estén cerradas y no existan persianas para la ventana donde se asoma la aurora, llegará con su costumbre de alegrar y desordenar las calles, las ventanas desojarán sus postigos y los transeúntes no sabran que solo existen para su prisa y nada más.

Llegará el nuevo dia recordando el imposible volver al ayer.

(Tomado de Avenida 11 de Mayo de Andrés Restrepo)

II.OVERTURA

2009-04-15T20:05:00.000-07:00

Piano, violines, chelo, y mucho frió, habitaciones vacías a lo largo de los pasillos, en las paredes colgadas las manchas de los inviernos pasados, nada recuerda el verano, ningún cuerpo gotea su risa y su candor infantil, todo imposible, mudo.

Algo vuela con aire siniestro sobre las cornisas abandonas como las caricias de la madre sobre la cabeza de la recién regañada y expulsada del colegio.

Sobre el patio una rayuela va siendo borrada por la lluvia que llora el recordado cielo de otros tiempos; tan justo y parecido a este en que desandamos la historia con nudos en la garganta y tan solos que parece otoñó a pesar del sol y las florestas.

Iluminados; casi alucinados escuchamos con lágrimas en la mirada todas las ficciones de gente que ya no está, pedimos deseos mientras la realidad nos asegura que nada es cierto.

Piano, denso, recóndito.
Violín en crescendo y desaparece…
Luego la voz apasionada como colgada en un anaquel de nube,
Jadeante pero pudorosa habla el lenguaje de las sensaciones
El violonchelo ronronea

cuantas dulzuras extraviadas en la precariedad del verbo.

Juanita golpea al armonio y las hojas de partituras caen del atril como si de verdad fuera otoño, enfurecidos gritamos y pedimos mil deseos, pero solo lloramos la fatalidad de nada ser irrefutable.

El colegio lo derribaron, el colegio que pudo ser nuestro, pero no solo tiraron abajo la fachada de ostentosa arquitectura y las maderas finas, las puertas y ventanas que daban al infinito, también destruyeron el derecho al conocimiento, a la ilustración, el derecho a tener maestros y no duplicadores de textos, nos quedamos sin ordenadores del universo en cambio tenemos bodegueros de libros que nadie lee por que nunca nos enseñaron a leer.

El candil de los senderos a seguir era el brío de la juventud, nadie tenía profesiones, todos eran llamados por su nombre y reconocidos por sus juegos infantiles, inventar la guerra para terminarla porque los del bando contrario decidieron jugar a las canicas era la estrategia común y más arriesgada.

Un abogado, una poetiza conjugando el pasado en presente, un político aparentando ser amigo mientras gana, una madre cargando su pequeña hasta que envejezcan, una líder sindical sin sindicato, una loca coleccionista de carcajadas, una monja, una viuda con un perrito y una rica sin memoria serán quizás en el juego de grandes; juego en el que a pesar del cansancio no podrán cambiar por otro ni abandonar como se dejaban las piezas del catapis sobre el anden cuando pasaba el sacerdote misionero repartiendo estampitas y medallitas de San Benito.

Nunca aprendimos a leer los que vinimos luego, ni a jugar en la calle, ni a soñar en colores, ni a descubrir el mundo en blanco y negro, en mi presente está mamá viviendo su futuro y en mi pasado están sus amigas jugando a las muñecas.

HASTIO ÚLTIMO

2009-03-02T20:54:00.001-08:00

OJALÁ FUERA EXQUISITO MI CADAVER

Siempre quiero que seas mi luz, he probado a caminar de prisa, viajar por el río,

y luego con los pies mojados elevarme y darme cuenta que todo lo que tengo para vos

es tan lento que no va con tu velocidad, que no vale lo delicado,

ni lo tratado con dulzura, porque lo que hay es más de lo que se puede ver.

Siempre soy niño y cuando llegas me vuelvo grande
Cuando te vas elevo cometas y me llevan con ellas
No ves mis acrobacias de luz, no entiendes mis muertos.

Y aunque no detengo nada, feliz al hombro sigo con lo vivido.

¿De qué tengo que darme cuenta?

¿A quién más tengo que retar los domingos infernales

En que el miedo empieza desde las 10 de la mañana

Cuando no estás del otro lado del teléfono?

Y lo vivido es nada con lo que queda por vivir.

¿Qué de lo que llevo dentro de mí es mio?

No me quiero engañar más,

Mis caminos se abren solitarios; fueron trazados

Para un solo caminante, entonces no entiendo

Por que insisto en que vengas y camines conmigo.

Con todo lo que me queda por ocultar no hago otra cosa que

Abonarle al patán que nace en mis ademanes

Y muere en mis palabras.

Cansado de tanto tratar que el amor que soy sea entendido por el corazón que eres.

Consiente de lo que me falta enuncio solo lo que me sobra,

Esas bocas de ocasión donde he dejado pistas

Del amor que no te doy,

Del después curador que tanto auguro a las justificaciones...

Tonto soy... pero sin excusas.

No tengo más que una tarde de musas trastabillando

En las paredes del seso y las palabras ahogándose

En el güisqui barato que ahora te reemplaza.

Soy un pleitero de calle insensible.

En la lengua prohibida que aprendiste entre mis junturas,

Está esa amortización de excesos

Ese miedo que nos heredó la doble vida.

-Por falta de pruebas no me odias más-

Y por manía de ser buena no te arrepientes del todo.

Aunque no volverás más a esos días en que los hijos eran conjeturas

Que morían en la prueba de farmacia

Que felices arrojábamos a la basura.

¿A qué le pega mi puño triste y violento

Si nada hay tan fuerte como tu ausencia?

Qué traspaso con la rabia si no quedan fuerzas,

¿Dónde cobrar la inversión de juventudes y años

Si ahora te veo más vieja y cansina a cuenta

Del desfalco de mis culpas?

Si de nada nos queda huir y ocultarnos entre otros

Si las heridas propuestas como ejercicio de aprendizaje

Nunca enseñaron la sanación,

Y ahora prisioneros del no querernos

Todo nos advierte que mañana no tendremos a quien no querer.

Ahora vivimos del invento,

las madrugadas y las tardes que empiezan en la

Noche adolecen de corazón.

Antes de creer que eras tan mía

Sabía que nunca lo serías,

Ahora cantando bajo la lluvia que provoco

En mi solaz fácilmente perturbable te veo alejarte

Y yo tan Bueno, tan de casa, tan religioso

Tan de vos voy muriendo como quiero que mueras

De una vez por todas

Antes de acabar este trago ultimo que me queda.

Por que de lo contrario no sé como más evadir mis reclamos

Disimulados con la fragmentación de este poema

Que siempre soñé llegara a vos.

Los imposibles siempre han sido mi rutina,

Los delirios voluptuosos aturdieron bastante mi módica

Astucia.

Al resumen de las jornadas nadie tuvo un detalle

Cuando caí enfermo de dolor de vida.

Ante los saberes acumulados el destino

Suele cambiar el tema de la discusión.

Ha que llorar pues al cabo de estos versos tristes

Que aún no he podido rimar,

De estos espejismos de las menganas que

Tanto memorizas

De una promesa de amor que nunca llegó

De un pobre pueblerino que entendió la ciudad

Entre tus brazos.

Y para qué llorar ahora mientras te dejo partir,

Mientras deserto de tu pecho pequeño

Y tus caderas donde caben todos mis universos

Y de tus manos donde siempre quise ser más que un fulano

Que habla a duras penas la lengua con la que me provoqué

Tus mejores humedades.,

Esa ingenua adolescencia que tanto me volvió un demente

Y me enseñó a mentir para no coronarte con las espinas

De mis crucifixiones.

Ser tan grande mujer para un aturdido que se hace llamar poeta

Es difícil cuando no se requiere escribir para habitar tu verso.

Y no escarmiento

Se que desde hace muchos años y me lo enseño un poeta

Siempre es nueva la luz.

Andrés

ENCUENTRO

2009-02-11T04:54:00.000-08:00

Además del hondo ombligo donde fue posible el frugal naufragio, estaban sus ojos con su tristeza de pájaros remotos, tremenda boca le quedaba justo en el centro de las ganas y unas manos frágiles blanquecinas y acarameladas prodigaban dulcísimas caricias.

Para que contar lo demás si con imaginarlo basta.

Pero como sospechar que debajo de todo esto se escondían, enmarañadas, las facciones de lo cotidiano y sus percances, lo simple de ser básico y lo abominable de conservar dichas costumbres.

Levantó los ojos llenos ahora de un cielo desencantado y desando un poco los paisajes que hasta hace poco eran el escenario de su feliz encuentro, ella ahora anda por ahí enredada en una nube, el se juzga un poco, piensa y se las arregla con el desenfado que hereda la soledad, sus vidas han crecido respectivamente diez milímetros.

Provistos ahora de menos andamiajes para el futuro quizás se encuentren, se sonrían y tengan la sensación de haberse visto antes.

Carlos Andrés

AJOTOS

2009-02-08T12:20:00.000-08:00

"HUBO UN TIEMPO EN QUE FUÍ HERMOSO"

Mi hermana y yo

IMPOSIBLE

2009-02-03T20:48:00.000-08:00

IMPOSIBLE SER EL MISMO,
IMPOSIBLE DEJAR DE SER,
DEJAR DE LADO LO OCURRIDO
SIEMPRE IRA CON UNO
AUNQUE UNO NO VAYA CON ELLO.

IMPOSIBLE NEGAR LO QUE FUÉ
AUNQUE SE JUZGUE MAL HECHO

SER LO DICHO, IMPOSIBLE.

SOY EL ACTO PRESENTE QUE ME DEFINE,
NO PUEDO SER MÁS,

IMPOSIBLE REPETIRME,
AUNQUE PAREZCA IGUAL,
INNEGABLE EL ESFUERZO
EN ALGO SE ME HA DE NOTAR
LA NOSTALGIA,

IMPOSIBLE NO PARECERME A MI.

MEDELLIN 1 02 09

VOLVER

2009-01-20T20:22:00.000-08:00

QUISE PERDERME UN POCO DE MI MISMO, COMO SI FUERA TAN FÁCIL,
DESPUÉS DE TODO UNO ANDA POR AHÍ CREYÉNDOLO TODO,
QUISE DECIR OCEANO Y FUÍ RIACHUELO,
AL NOMBRAR LA AURORA CHISPORROTEARON ESTRELLAS EN NO SE QUE FRENTE
Y SE PROLONGÓ LA NOCHE.

ENTERRAMOS A LA MAMÁ DE MI AMIGO MAYOR Y SONREIMOS TRANQUILOS
SÍ, ASI ES LA VIDA, NO ME SORPRENDE LA MUERTE.

LAS NUBES ESTABAN TAN ALTAS QUE ALCANCE A TOCARLAS
LUEGO BAJARON Y NO FUÉ TAN DIVERTIDO EL VUELO.

CANTAMOS, CANTAMOS MUCHO, COMO ESAS PERSONAS QUE GUSTAN DEL CANTO
Y CUANDO NOS QUEDAMOS EN SILENCIO NO SE DIERON CUENTA,
ESO NOS PASA POR IR POR LA VIDA CON ESE ROSTRO DE CANCIÓN
Y ESE MURMULLO EN LA MIRADA.

ENDESPUES DE AFEITARSE EL VIEJO COLGÓ LA HAMACA DE DOS GUAYABOS
Y SE DURMIO LA TARDE, HAY TARDES QUE ES MEJOR PASARLAS DORMIDO
EL VIEJO ES EXPERTO EN LA EVACIÓN DE VIGILIAS PAVOROSAS

ALGO LE QUIERO APRENDER.

DESPUES LOS VENADOS, EL SUEÑO,
EL TACO EN LA GARGANTA
COMO DICE MI AMÁ,
ESE TACO CON LOS AÑOS ME HA IDO AUMENTANDO
ENTRE MAS VIEJO MAS MOÑON, AHORA LLORO SIN SABER PORQUE,
HASTA CUANDO ME RIO
LO QUE ME DAN ES UNAS GANAS DE LLORAR INEXPLICABLES.

Y REGRESAMOS,
OTRA VEZ LO OTRO, ESO QUE SOÑAMOS
Y QUE GENERALMENTE ESTA LEJOS DE LO QUE QUEREMOS,
DEBE SER ESO LO QUE HACE PERPETUO AL AMOR.

SUEÑOS,
FRAGMENTOS,
EPIFANIAS,
ENREDOS,
EXQUISITOS CADAVERES,
ES DEFINITIVAMENTE LO QUE ME TRAIGO AHORA QUE VUELVO
AHORA QUE POR TREINTA Y CUATRO VECES ME SIGO RESISTIENDO AL MOLDE,
AUNQUE RECURRENTE AL ENGAÑO BUSCO SOBREVIVIR.

VUELVO, ESO ES BUENO.

AHORA SOY TAMBIEN UN RECUERDO.

MEDELLIN 20 ENERO DE 2009

AGUINALDO

2008-12-05T09:53:00.000-08:00

II ENTRADAS

2008-12-02T16:59:00.000-08:00

FLAVITUDES

Del tío Flavio solo tenemos una foto

Una estampa al parecer fue el hombre,

Trasegó los años treinta con su pulóver

Aromando las calles con su colonia Inglesa,

Fue mordido por bocas hambrientas

Y se cuenta que devoró algunas.

Se sabe del hombre -un silencio-

Fue el mayor de los hijos y partió temprano,

El tío se bebió las tardes y naufragó en las noches,

De el sabemos su apellido oscuro

Y su libre costumbre de vivir.

Del tío realmente se sabe todo

Lo que seamos capaces de inventar

Porque los menores de casa

Lo único que heredaron fue su silencio.

Fue el primer hombre en cruzar la frontera del miedo y lo perdió

Fue el primero en acompañar al abuelo en su tumba,

El primero en perderse en la memoria.

Medellín 23 05 ०६

SUSPICACIA TARDÍA

“…Y cuando llevó a la boca la menta de colores, recordó el sabor de los dulces de Mariela y fue tal su emoción que lloró la evocación de los años idos, lloró por las cosas que se fueron y nunca más se volvieron a probar, oler o palpar y ahora en su boca de nuevo el sabor de la niñez, su lengua recorriendo las líneas de colores imaginándole un sabor a cada una.

A su memoria vinieron los dulces que alegraban sus tardes de domingo; el mentón, el rombo, la bolita bogotana, el cigarrillo de nata, los dedos de San Nicolás y las medallitas de chocolate, le desconcertó su desmemoria, la mutación sufrida por su felicidad, el abandono de si mismo y lloró su desolación y la simpleza a la que había llevado su vida, lloró toda la tarde, pero sobre todo lloró por que recordó de momento que su madre era Mariela y que hacia dieciséis años lo había mandado por un bulto de azúcar y jamás había regresado…”

Marzo 1 de 2005

OBSERVACIÓN

2008-11-21T10:13:00.000-08:00

PEQUEÑA SUTURA PARA UNA CIRCUNSTANCIA CIVIL

En blanco y negro, la< tragedia es un candil que lleva una mano ciega sobre la bestia que parece reír de puro miedo, de tanta luz los ojos ven penumbra y de tanto mirar el suceso se torna en gris violento.

La estética redimensiona las fronteras del óleo s/lienzo, 349 x 776,6 cm, el amor se arrastra en un lamento de muerte blanquecino y marchito. ¿Dónde esta el pintor engreído que aleccionaba sus impulsos sobre el abdomen sudoroso de una infanta? ¿Porqué su mano mágica no cambia el llanto de la innombrable mujer que ve abatirse la vida entre sus brazos?, ¿Será que los símbolos son más poderoso que el odio fundado en los terrenos de la realidad brutal de una triste España sin ventura?

Mi pregunta va más allá del anca brutal que aplasta la mano que labró la tierra, del caos de las llamas que se ve en los ojos del toro o de aquel que parece clamar a las alturas con su vos ensordecida por el terrorífico aullido del tirano, mi cuestión llega hasta el estruendo de las bombas y sumergida en el asfixiante aire figurado por las llamas, no encuentra la salida de emergencia, el pintor no dejó brecha alguna para huir, busca con la de fragmentación de la imagen un resquicio entre la luz y la pared desvanecerse pero más se confunde, miro la imagen proyectada a través de un viejo artefacto cuya bombilla añade un tono amarillento tornando la observación mas difícil y angustiante.

Mi pregunta termina difuminándole en la composición triangular del dolor, en el oscuro absoluto del fondo, en las orillas insondables y en la incógnita de ¿qué es mas terrible? El bombardeo o la infinita pintura que no se cansa de provocar preguntas.

Atrapado, vuelto pregunta en la pregunta de Picasso, mi duda rompe el tejido de fuego y salta provocándose apenas quemaduras leves y una herida minúscula en la memoria que sutura con facilidad el olvido del tiempo.

Carlos Andrés Restrepo E.

CLASIFICADO

2008-11-19T19:24:00.000-08:00

PRESTO

Serrallos y otras alcahueterías
mucho más emocionantes

Cuando usted lo necesite
no vacile en buscarme

OBSTINATO

2008-11-05T17:18:00.001-08:00

No tengo problema alguno si muestro mi debilidad cuando escribo, adentro mio hay tanto por decir que de nada han servido las valentías; todas ellas han terminado en fracasos y ni que decir de los estoicismos, vanas ínfulas que siempre terminan derrotadas por las blancas piernas abiertas de una mujer imaginada y al final vuelta realidad solo a la hora del dolor, en el momento de decir no estas Me voy.

Tampoco tengo problema en delatar al sucio sujeto que soy, es inevitable mi defecto de cosa pequeña; de hombre del tumulto a pesar del intento de ser árbol con las ramas dispuestas a los gorriones y destellos de luz.

Tengo cosas más urgentes: por ejemplo buscarme por instinto en las fuentes de los parques, adivinarme entre las sabanas revueltas de una cama ajena, pensar en direcciones distintas, en cada vuelo debilito las alas, lo de ángel ya no es tan importante, me gusta esperar sentado o de pie en la esquina de mi obstinación, los apetitos han menguado, por fortuna, ese pequeño detalle aminora lo ansioso que se ocultaba en mis instintos medios.

Mis gestos bonachones ya no se advierten en mi derruida cara, miro a través de mi prevención las intimidades y espero a que desaparezcan entre mis dedos las caricias tomadas por asalto.

No me apena dejar ver el tamaño de mis desmesuras, la indiscreción de mis palabras queriendo ser dueñas de si mismas, me acomodo con facilidad en las versiones audaces y descaradas que hacen de mi los otros, juro que no entro en liza con lo que dudo saber de mi a ciencia cierta, algo sabrán más los otros por eso están afuera y yo adentro de estos pesados huesos y mi tibia carne.

No me cuesta admitir todo lo terrible, lo absurdo y lo malo que me habita ya que es lo que me enuncia en cualquier situación vivida con corazón y sin el, con entrega o abandono, porque es más poderoso mi desden que un beso, mi desconfianza que un abrazo y mis dudas mas enraizadas que la impronta de las buenas voluntades de los que dicen amarme.

Voy caminando intranquilo entre los cipreses, intranquilo, pero después de todo caminando.

CARLOS ANDRÉS RESTREPO

DE PASO

2008-10-18T09:08:00.000-07:00

Por curiosidad o necedad me dio por visitar mi blog, hace dias no he publicado nada en el, la vida me tiene en otros tumbos, que me han reclamado atencion absoluta.
Al entrar, siempre busco candido de mi, que el contador me diga que muchas personas me han visitado, que mis textos han sido leidos, que mis ademanes, formas y triquinuelas de ver la vida han entrado en la inconsistencia absoluta de otros juicios de otras busquedas.
En parte por mi vanidad, algun tiempo atras no me gustaba compartir mis escritos con nadie, bueno intente con algunos de los llamados poetas del pueblo, de esos que veia a veitemil leguas de distancia con sus incunables textos, pero despues de ser mandado a callar, recuerdo una expresion que esbozo uno de ellos, lo que usted escribe es puro "Onirismo Hilarante"y la recomendacion fue que no escribiera, que eso no era para mi, y debe ser cierto porque a estas alturas todavia no he podido saber que es Onirismo...no seque, y en efecto no soy escritor, pero tambien me he dado cuenta que en mi vida he tenido momentos dificiles de emociones tremendas y lo unico que me ha quedado es escribir, escribo no para sentirme escritor, realmente y me van a perdonar escribo para no olvidarme de quien soy, tengo un terrible problema de desmemoria, losplanes que me hago hoy manana se ma han olvidado, las palabras que de repente me salen y me parecen bonitas para una cancion las escribo y asi no las olvido, aunqnue nunca lleguen a ser cancion.
Como decia: por mi vanidad, ahora que me arriesgo a publicar mis Onirismos Hilarantes, debe ser que me desconsuela ver que nadie dice nada, ya un visitante lo advirtio, demasiadas visitas, pero silenciosos, exageradamente silenciosos quienes visitan, bueno pero no esta todo tan mal, si le hacemos justicia a los visitantes podemos ver los mismos nombres repartidos en varias entradas con comentarios sanos, alentadores y tranquilos y en efecto prefiero el silencio a esos escuetos y vulgares comentarios que se suelen leer por ahi.
Entonces de que me quejo?
Lo que estoy es muy agradecido, y que mi vanidad se joda que al fin de cuentas si no me leen el problema no es mio, y si no me comentan la tranquilidad si es para mi.

Nota.
Como esta entrada la estoy haciendo en un teclado de esos que omiten los signos de puntuacion usuales en la lengua espanola, advierto que van a encontrar muchos errores segun su forma de leer, por eso les ruego que corrijan mentalmente cada palabra que vean incorrecta.
Carlos Andres Restrepo E.
Tampa Fl
18-10-08

PERPLEJIDADES

2008-09-29T14:59:00.000-07:00

REACCIÓN PRIMERA

De la vida, se las mieles que brotan del pecho del amor clandestino y pasajero, yo te amo es el conjuro que todo lo puede y todo lo destruye, no he conocido peor palabra que la que te sentencia a no ser tu mismo.

Un coro angelical siempre resuena detrás de las imágenes más aterradoras en las películas de guerra, me pregunto: ¿que coro asiste esta frágil noche en que me desbordo en el vino y la discontinuidad de mi desazón?

Mis actos del presente, esos que juré me definían, no han hecho mas que despertar sospechas, ¿qué realmente de mí llega al otro incesante espectador de mis consecuencias?

¿Quién andará por mis atajos pretendiendo adelantarse a mis recaídas y despropósitos? siento una vez más que no estoy diseñando para la fe pero sigo escribiendo mi futuro con tinta de lágrimas ajenas.

Pequeña devoción mía…
El abandono es como una canción en francés,
Que no la entiendas no quiere decir
Que no sea hermosa.

Déjate de una vez por todas de consolarme a medias, desaparece en la vespertina proeza de sol que me enceguece, inunda de desconfianza estas manos que creen que todo es asible y perenne y con sabor a mandarina.

Mi amigo sigue estando demasiado lejos de mi necesidad y la mujer pretendida demasiado cerca de mi abismo solariego.
Nada es mío, todo heredado; algunas resacas propias y tal vez uno que otro vértigo, lo demás solo sofisma, (perdón por la honestidad a tan mala hora y justo en invierno) y perdón por el exceso de melancolía.

Nunca podremos ser nuevos, el lastre de lo que fuimos siempre estará presente por el resto de nuestra vida, aunque aparezcan nuevos conceptos, aunque vayamos de un lugar a otro en un carruaje lujosamente equipado, aunque cambiemos el rostro y el mejor poeta diga que fue un verso nuestra experiencia.

Seguiremos siendo lo que fuimos aunque nos pasemos la vida pretendiendo cambiarlo.

Aceptarnos puede ser un camino, pero casi no hay flores a la vera, concentrarnos en el ahora es un método infalible pero todos insisten en lo que fue y ante ese poderoso que se enaltece como si nada pisoteando hasta la mas noble de nuestra buena voluntad no hay nada que hacer, suele pasar que ni guardar silencio es empresa vana.

El pesimismo entonces es un buen camino, por lo menos no queda de que más aferrarse, no quedan pretextos para creerse más ni menos de lo que se es.

Es bueno una que otra vez no creerse el cuento de que todo puede estar mejor…
Eso vale bastante y a veces no alcanza la vida para pagar el precio justo.

Carlos Andrés Restrepo E.
2008-01-24

AVENIDA 11 DE MAYO

2008-09-27T11:04:00.000-07:00

AUGURIO

Suba usted mismo y vea como es la casa, si tanto le interesa, no envíe a otra persona, esas sensaciones solo deben ser responsabilidad suya, nadie por uno advierte la humedad en el zarzo, las paredes carcomidas por la energía de los últimos fantasmas fustigados por el padrecito Gonzáles, el bullicio de la hojalatería en la planta baja y sus enarmónicos con el timbre de la casa, la luz que da en el lugar donde usted quiere estar siempre en penumbra y en fin todos esos “requeñeques” que a la vuelta de sus treinta años ni yo que soy su mamá a acabado de entenderlos menos ahora que mi interés es verlo libre de usted mismo sin la pretensión de antaño de verlo asido a mis prerrogativas de madre consumada de verdades.

Usted sabe mijo que las madres son las que mas se equivocan y mienten en aras de nunca perder su solemne poder sobre los hijos aunque lentamente se dispersan cuando los ojos aprenden que las distancias apaciguan y los abandonos renuevan el alma; ser madre no es ningún milagro sino un destino de la naturaleza algunas perecemos en la empresa otras como yo tratamos de liberarnos de esa rutina circense del consejo y del camino del bien.
Vaya pues y enfrente la vida que yo no viviré en su casa ni seré más su hogar en adelante, ni mis brazos serán al armazón de su existencia, en mí seguirá encontrando la palabra, el feliz encuentro con las imágenes que desde niño he recreado para que usted afirme sus universos propios, pero no espere compasión, ni bebidas calientes, ni pañitos en la frente, ya usted es grande y de su cuerpo sabrá dar cuenta por si mismo, ante los males del amor y los rezagos que deja una mujer cuando pasa por el cuerpo no hay poción de madre ni ungüento de abuela que lo sane, alíviese usted mismo ya que se buscó la enfermedad, yo también soy mujer y fui frugal a mi debido tiempo, ahora se que todos manipulamos, engañamos y prometemos y nos dejamos prometer que es lo más grave, nada que nos ocurra no habrá pasado antes por nuestra aprobación, en cambio si existe el olvido ó peor aún la falta de memoria que no siendo los mismos acaban por volvernos igual.

Yo no le extraño, aunque me gusta verlo llegar a mi casa en los veranos y verlo dormir hasta consumar el cansancio de sus vidas personales que no quiero imaginar ni examinar y mucho menos que se moleste en contarlas; con verle a los ojos tengo y aún así sabe que mi visión del mundo es distinta a la suya y que una sola palabra bastaría para causar mas averías en su nueva y a veces difusa manera de entender las cosas sobre todo desde que se ocupa en comprender el mundo como si fuera un juego de mesa y no vivirlo como imagino debe ser, pero hasta en eso hallo abismales diferencias con usted.

La luna que iluminaba el corredor de la casa cuando salía en las noches a orinar lleno de miedos mientras yo le acompañaba desde el umbral de la puerta; es la misma luna de la que ahora se sirve para envolver, atrapar y seducir en las noches que aseguro no le traen el mas mínimo temor y en las que sin puertas y umbrales consuma sus necesidades con el placer de siempre para luego ir a la cama ahora con la sentencia de ser necio, poco romántico e igual a los del montón.

Usted no es el mejor, por que nunca yo fui la mejor; para esos tiempos otros eran los que estaban ocupados en estar por encima, usted en cambio vivió con lo poco y eso era mucho; tuvo lo que necesitaba y eso es suficiente riqueza, siempre estuvo a la altura de si mismo mientras los demás se estaban comparando con los demás.

Suba pues, no me haga hablar que doy la sensación de ser un redoblante que redobla quejumbroso antes de que el hombre se lance al vacío, ahora su vida es suya como siempre ha sido ó ambicionó que fuera, terca de mí estoy aquí apresurándole en su camino y usted con los respectivos miedos que la velocidad inflige…

Vaya pues y salte al feliz vértigo que el vacío de la vida nos regala como certidumbre de estar vivos.

EL DIABLO HACIENDO HOSTIAS

2008-09-08T21:20:00.001-07:00

JACULATORIA

Recíbeme en tus tibios muslos,

Permite la inhumación de mi carácter,

Acógeme en tu pecho y vuélveme niño,

Pon tu lengua en mi oído y susúrrame humedad.

Mírame con la claridad de los que han sufrido

Enséñame del vivir tus buenos tiempos,

Bendice con tu mano mis frutos sin cosechar y

Llévame a tu cumbre para divisar las vendimias.

Que todo esto ocurra según tu parecer

Que sea tu voluntad mas no la mía,

Contágiame tu desazón para desaprender

La esperanza de mis impulsos venideros

Y líbrame de tu compañía cuando mi esencia

Pida soledad.

Junio 21 de 2005 Medellín

MARQUETERO

2008-09-03T20:33:00.000-07:00

Liborio vivía detrás de un mostrador de madera, olía a naftalina y sus hijos eran transparentes,

Su alma estaba llena de cachivaches.

Liborio limitaba por todas sus fronteras con la soledad.

En su vida nunca dijo una sola palabra de corrido.

Mejor el silencio –pensaba- y esto si le salia de corrido.

En su tienda nada era del tiempo presente, sus artículos de otro tiempo, él mismo es como un personaje sacado de los años treinta, la imagen que más se le aproxima a mi recuerdo es la de un personaje de la viñeta de Dick Tracy.

Un día, hace mucho tiempo, Liborio fue niño, jugaba al “machocalengue” con Elizabeth su amiga de una jornada en la memoria, momento de esencias, raspones en la piel, carcajadas, mareos y otras cosquillas, pero ahora esos tiempos languidecen amarillentos en las páginas de un semanario que editó para sí y ahora igual que él solo cuenta cosas que ya fueron, que nunca más serán o que realmente nunca pudieron ser.

Liborio es un hombre perdido en el recuerdo de un hombre que padece amnesia.

Medellín

13-03-08

EPISTOLA

2008-08-26T21:06:00.000-07:00

SENTENCIA

Me obligas a trabajar más de lo acostumbrado para poder descansar mi ofertorio en tu hogar, me obligas a soportar los flagelos en la espalda que da el juicio y las buenas costumbres.

Perece que todo mira, oye y conversa, te veo en todos los rostros (y no es mi único problema este subterfugio poético); la verdad es que mi naturaleza requiere de un zoológico para mis costumbres transfiguradas.

En la noche eres una estrella y en el día una nube mutante ora flor, ora rinoceronte, luego perrito y después un no sé qué…

...pero te quiero.

Quiero que sepas de mi amor sus mansedumbres y de mi olvido sus requerimientos técnicos, ahora que te alejas por el piano saltando las teclas negras, caminando tan natural como la conjunción de grados que dejas a tu paso, te digo que mis asuntos son tan serios que me dan risa. Aunque no pienses en mí sigo existiendo.

Y si no acercaste tu fuego yo desde siempre he ardido no para la combustión de sueños inútiles sino para mi reserva personal de luz.

El consuelo de todos modos se me antoja en tus brazos cuando la luna se va a prometerle quimeras a los del otro lado.

Que trabajo me cuesta inventarte, quererte y dejarte para poder llorar.

Carlos Andrés Restrepo

DESILUSIÓN

2008-08-25T21:00:00.000-07:00

HASTÍO I

Aquel día se dio cuenta de que en verdad lo que siempre le había gustado era la costura del Jean, la delicada forma del pliegue en la ingle surcando el montículo triangulado, ese exquisito perfil donde el desteñido del cierre se hacía claroscuro y el avatar perfecto centrando lo debido, dejando espacio para los subterfugios de la carne y sus consecuencias.

Aquel día descubrió al tener, por fin desnuda, ante sus ojos a la mujer que no era más que un enredo de huesos y carnes desabridas por cubrir; que el deseo siempre descansó sobre el abrasador índigo y sus texturas de cielo...

y sobre todo su resistente permanencia en tan osado lugar.

CUESTIONES Y VARIABLES

2008-08-19T11:02:00.000-07:00

(Eufe-mismos)

¿En que día perdí mi sendero y sentencie esta búsqueda de nada y por todo?

Es difícil asumirse responsable de lo que no se hace imposible, por que los deberes parecen nublarse.

· ¿En qué lugar quedan las cosas que se sueñan, las prometidas, las deudas y los percances de otoño que tienen que ser vistos en verano?

· A mi señal de ayuda acuden solo confusas cuestiones de odio y hastió.

· A la mujer más bella la he visto en muchos rostros

· ¿Por qué tanta benevolencia con este hombre que se alza, encoge y sepulta en mis ideas?, y la intransigencia con el niño que ahora siento fue y se resiste a perder su gran juego de amor.

· En un vaivén el estar. Mareado, abochornado el conjuro de alimentar rojos con la ira, los viajes eran otros en las carreteras de tu cuerpo amor, amor de hilos de araña, amor de avispas ardiendo en la mejilla de una naranja, amor que se enmudecía cuando se alborotaban las golondrinas y el cielo se abría a la señal oscura de su paso.

· Epifanía de los silencios, ganan afecto las desidias, las palabras son suertes que pocos gozan, sortilegios que pocas ganan.

· Una palabra de amor es un milagro y cuando ocurre la escucha la idiotez que es atea.

Una palabra sabia es un regalo, una construcción de universo, un capitolio para el estremecimiento.

Una palabra puede resumir una vida, como un casco de Mandarina contener el dulce del cosmos.

Dios es una palabra.

¿En qué día perdí el consenso de las alucinaciones en que me sustentaba digno, bueno y gentil?

¿En qué lugar dejé los destellos violeta que perfumaban mis sombras y entendían mis caprichosas costumbres de regenerarme en la conversación?

Gime sobre el cielo una mujer oscura humectando de día el cansancio que se inventa en las noches.

Alardean de juventud los lozanos cuerpos recién envejecidos.

La Vejez se fija más en lo joven que en lo viejo.

¿En qué esquina extravié mi situación de ser ambulante y termine sentado temiendo a lo que pasa?

Me Pregunto con la mirada hinchada ¿por qué los recuerdos aún no se secan en el tendedero y que estarás haciendo ahora?

Lo importante no es lo primero que se piensa sino lo último que se dice

Andrés Restrepo

Medellín 2006-05-22

¿LIBRES AHORA PARA QUÉ?

2008-08-12T19:59:00.000-07:00

TRASHUMANCIA

Sobre los regordetes dedos que se entrelazan en el parque la luz de una estrella juguetea, esa infinita belleza solo la perciben en la gloria de sus vidas esos dos disparatados que insisten en enredarse a porfia y se ayudan anudando sus manos febriles, la gloria de sus vidas está en esa tarde, lo que venga no ha de importar, ella piensa en lo mucho que lo quiere el mira la calle y suspira.

¿Quien es usted que se metió así en mi vida? sin conocerle lo suficiente, ¿quién es usted? que cambio mi sueño de ser una estrella de cine y ahora solo quiero ser el motivo de su beso, el rostro que le ilumine el despertar, la media luna que justo antes le adormeció dulcemente.

Daría la vida por no morir antes de su amor.

Caminan los dos para desentristecer la rutina, toman un helado, alrededor pasan los demás con sus afanes y sus ojos perdidos en la mortalidad.

Siguen un camino solitario, se dejan arrastrar por la luz que se escurre entre los árboles, ella piensa que es feliz, el patea guijarros, van dejando tras de si los pensamientos del tiempo en que eran otros.

Ahora la felicidad es su responsabilidad, no tienen palabras para engañar los hechos, no tiene falsedades porque ya no son indispensables el uno para el otro, pueden desanudar sus manos y seguir juntos.

Ellos ahora no se necesitan son dueños de su soledad, ahora libres han decidido acompañarse en el camino. Solo eso.

2007-08-26

CON-CIERTO

2008-07-29T12:04:00.000-07:00

Fue un concierto de música culta, pero antes de semejante y magno evento, yo estaba apoltronado feliz en una de esas incomodas sillas de centro comercial chupeteando un helado de chocolate con avellanas, andaba ahí tratando de robarle al día algunos minutos de no-cotidianidad, traté de prolongar el tiempo, visité vidrieras o vitrinas como le dicen en este país, deambulé un poco, con esa resistencia natural a regresar a casa sin novedad alguna, sin contar por ejemplo que me encontré por pura casualidad con la niña encantadora que tanto deseé en el colegio, o que de repente de la nada apareciera un viejo amigo e invitara a una cerveza (soy muy común en ciertos momentos), cuando me disponía a emprender el regreso a casa, caminando como mandan los cánones de ahorrar un poco, sobre todo cuando se trata de mí, un sujeto que se atrevió a desafiar el sistema y se la juega a la felicidad por encima del deber; del deber madrugar, del deber cumplir un horario, humillarse, perder la vida, sentirse útil a cambio de un sueldo razonable que no tienes con quién gastar…ó invertir, entonces es comprensible, me disponía a echar infantería hasta mi pequeño cuartito de invierno, cuando un amigo del alma y el espíritu me llamó a mi panela es decir mi celular nokia año cero, invitándome no a una cerveza sino a un concierto de la orquesta filarmónica y yo que andaba esperando que el universo se pronunciara de alguna manera, no me hice de rogar.

Me enlisté, cambié el rumbo y muy pronto estuve allí en la entrada del teatro atento a la llegada de mi amigo que traía el pase de cortesía para dos.

Como era de esperarse llegue más temprano que el cristiano en mención, allí a la entrada estaban los invitados de honor, nunca supe si el concierto tenia algún costo, yo realmente estaba colado como decimos en mi pueblo, colado, en medio de señoras peli-moradas, barrigones encanados con aspecto bonachón, encorbatados, muchos encorbatados, parecía mas un velorio que un concierto, aunque ahora que lo pienso, siempre se me han antojado los conciertos de música culta como velorios; no se puede hablar, se debe guardar actitud ceremonial, el traje preferido es el negro y las mujeres posan sus lúgubres pechos entre chalinas que apenas dejan entrever el encanto de sus lánguidos pechos ávidos de chupeteos orgiásticos, siempre he creído que semejantes damas deberían estar en casa dedicadas al feliz torbellino de la fornicación y no en este lugar adormeciéndose a los acordes de sinfonías que se hicieron para despertar el espíritu humano.

Ya dentro del sagrado recinto empezó el protocolo de costumbre, me di cuenta que era la celebración del cumpleaños 25 de la institución musical esta de la que debemos sentirnos muy orgullosos los antioqueños, por que dizque le dieron cultura a la ciudad, porque dizque cambiaron la forma de pensar de la gente, yo digo que es mas bien un embeleque de unos viejos que todavía se creen el cuento de que la música clásica está por encima de las demás músicas, que la ciudad es más culta si escucha a Bethoven o a Bach, yo digo que han sido 25 años de apasionamiento y no de criterio sano, pues de haber logrado el propósito Medellín no seria este nido de mescolanzas sin identidad, este hibrido de pseudo-culturas perversas, y por lo menos con los millones de pesos que han aprendido a arrebatarle al gobierno y a la empresa privada habrían logrado que en estos 25 años los concurrentes a la fiesta no fueran los mismos encorbatados de siempre sino el pueblo en pleno gozando y “entendiendo” la obertura de las bodas de fígaro de Wolfang Amadeus Mozart o la sinfonía fantástica op 14 de Héctor Berlioz, pero no, alelado pude comprender que estaban allí los políticos sordos de siempre “aparentando”, entregando menciones de honor, las medallas que impone el sistema, entrega el burgomaestre y abrocha la gentil dama vestida de militar; ataviada con el mismo atuendo que se usa para matar, amedrentar ó desterrar.

No digo que la labor de la institución en mención no sea buena, todavía hay gente que se cree culta ó superior porque escucha a los compositores clásicos, lo que intento decir con esta perorata es que sospecho que no han entendido los muy ingenuos que siguen siendo utilizados por el sistema para hacernos creer que somos muy educados cuando en el fondo nos toca tristemente admitir que somos el lastre cultural mas grande de este país de IN-CULTOS.

Bueno ocurrió lo que tenia que pasar, flores van flores vienen, en una celebración para unos cuantos, a mi lado una señora muy culona y encopetada no hizo sino peer y dormir, mi amigo se paró y contestó el teléfono sin importarle romper el protocolo establecido en aquellos recintos: lo llamó una encantadora mujer de muslos duros y mirada encabritada como potro en pradera (cualquiera se hace el de la oreja mocha) y después de una sinfonía amodorrada, cansona, desmedida y con ciertos encantadores ruidillos de relleno como la caída del soporte del violín de la morenaza con manos de boxeador y pecho de hule, vino el premio a semejante expiación: vino, mucho vino UNDURRAGA, blanco y tinto, pasabocas, jamón, pastelitos de atún, delicados hojaldres con queso, mortadelas, manzanas pringadas por mondadientes gigantes con aspecto de puerco espín, aceitunas deshuesadas con alma de pimentón, mas vino, queso chedar, jamón delicadamente ensartado, caprichosos mandálas comestibles, más vino, embuta y trague que la dama de estoico tocado salió hambrienta, trepele al pancito más salsa que esto está muy bueno y no se fijen en gastos que esto ya lo pagó el pueblo, ese que escucha reguetón y que gracias a su incultura nosotros podemos seguir bebiendo y recibiendo menciones de honor, que acaso es un engaño… somos unos filántropos de lo que no se ve y de los que no es nuestro, pero la vida damos en que esto siga así, que es muy prometedor el camino.

Yo me cansé de embutir vino, como sería que hasta los músicos bebieron y sus amás y sus apás orgullosos, y quedó más y seguimos bogando hasta que se soltó el agua y nos toco beber más, esta vez por pura obligación, no por que lo hubiésemos querido, es que en ciertas ocasiones uno se ve obligado a hacer cosas con las que no esta de acuerdo, pero es que fíjense ustedes, con ese frió y esa cantidad de vino ya destapado, lo mas decoroso es que uno permita que sea escanciado en su copa una y otra vez o sino pareceríamos descorteses y es lo que menos esperamos que crean de uno, sobre todo uno que esta colado en semejante evento, uno que va a pie por la vida, uno que es un carranguero, alguien alcanzó a verme y no se hizo esperar con el sarcasmo: ¡ve y es que los carrangueros también oyen música clásica!!! Bueno -le dije- lo que pasa es que hay tanta vaca sagrada en este lugar que uno nunca sabe cuando es útil a la sociedad.

Al final cuando escampó un poco salimos huyendo, quedaban pocas personas en el lugar y ya nuestra presencia empezaba a notarse demasiado y antes de ser arrojados de aquel paradisíaco lugar lo hicimos por voluntad propia, eso si con cierta idea maliciosa rondándome el entrecejo y es que después de todo sí hubo un representante de los de abajo y este pecho celebró gozoso a nombre de los anónimos y desconocidos que terminan colados en los sagrados recintos dándole sentido a esa inquebrantable labor de los otros por educar a este pueblo miserable que no sabe brindar y degustar aceitunas.

El trabajo se hizo y la resaca cultural vino luego.

2008-07-16

Medellín

Andrés Restrepo

SALVEDADES EN MIEL DE ARÁNDANO

2008-07-23T09:26:00.000-07:00

A RAÚL

Mi historia personal se bifurca en sus inicios en dos periodos, uno de ingenuidades y el otro de perspicacias. En el primero estaba puesta toda mi intención de niño en ser sólo eso: un niño; en el segundo la maledicencia infantil daba paso a la marrulla por la supervivencia empezando a perfilar un sujeto más arisco en los asuntos de lo personal y lo público. Surcando estos dos periodos iniciáticos puede verse un reguero de aguardiente transitando un extenso territorio, estableciendo bordes con su política de desdicha y vahos adormecedores.

De niño recuerdo ver a mi padre cantar el aleluya del Mesías de Händel y al mismo tiempo saltar dirigiendo una orquesta invisible que para mí eran los trastes que se estremecían en el locero de la cocina; aterrado con aquella imagen pero feliz con la música que salía de la grabadora silver, fui heredando la idea de que la música tiene un más allá, bueno, debo admitir que lo primero que pensé era que a quién se la había ocurrido escribir semejante canción para dedicársela a los papelitos que arrojaban en las piñatas…

A Raúl, como fue bautizado mi padre, un señor al que le decían Narigón, era el que le pasaba la mejor música que alcanzaba a llegar, del resto del planeta, a ese villorrio donde la existencia nos mandó a parar. Narigón era un señor de tez morena, casi calvo, encorvado y con una nariz que le hacia excelente gala a su apodo; tenía una tienda en la esquina de la casa de las “Itas” donde vendía sirope con biscocho, justo ese era el encanto de acompañar a Raúl a recoger los cassettes que le pasaban de los valiosos acetatos para poder ser escuchados en su amada grabadora.

Fue un borracho ordinario, pero ¿quién no es ordinario cuando está bajo los delirios del alcohol?, pero lo que no era ordinario era su gusto, que mientras los otros bebían al son de madre del alma, él hablaba de las mejores zarzuelas y operetas y de compañías de teatro y de grandes compositores, provocando en muchas de las veces repudio por los otros borrachines que no tenían el nivel para semejantes prendas.

Su oficio: peluquero-barbero y pintor de brocha gorda, Restrepo al hombre le dicen unos, apellido maldito para el resto de los coterráneos que veían encarnada en esta familia al mismo diablo, dizque por locos, porque desde niños hacían muñequitos con greda, o porque eran serios y sus relaciones sociales eran escasas, o porque su color de piel era tirando a oscurita, terrible herencia de aquel pueblito donde sólo quedaban rezagos de viejas alcurnias de artificio.

La inclinación por la escultura y la pintura les rondó desde siempre, desde su hermano mayor hasta los sobrinos, primos míos para más señas, que supieron heredar el arte, lo descuidaron y lo volvieron baratija; fueron los Restrepo los primeros en tallar el río piedras y llevarlo a los hogares en forma de bodegón con frutas.

Desde siempre me sentí orgulloso de él, su testimonio de vida cuenta muchas fortalezas, después de ser un mito como alcohólico, después de ser estigmatizado por aquellos que alcanzó a llamar amigos, en una ocasión le escuche que de él se decía no le daban trabajo porque se tomaba hasta la pintura; después de la inopia, después de la rabia y las tristezas, a pesar de los rencores adquiridos, con la sabiduría que he empezado a sospecharle, un día dijo no más y no volvió a tomarse un trago, por sus hijos, por su compañera y un tiempo después dejó de lado el cigarrillo porque quiso, aunque también debió ayudar la indiferencia de mi hermana y la mía cuando huíamos de donde estuviera él con su fumarola de tren cansado.

Muy terco y soberbio eso sí, negarlo sería necedad, pero buen hombre el tipo, al comienzo de mi vida le decía papi, con el correr del tiempo y después de una pela de aquellas en las que detestaba ser niño, cambié la forma de nombrarlo por Don Raúl y así se quedó para siempre, fue mi pequeña venganza, sospecho que añora el viejo trato, alguna vez me hizo un sutil reclamo por llamarle así, pero decirle a estas alturas papá ó padre se me antoja un tanto postizo, en cambio no he perdido la vocación de abrazarle, pedirle la bendición y darle un beso en la mejilla, mejilla que cada vez se me hace más parecida a la de la abuela, como mi voz se va pareciendo más al timbre de la suya, a veces cuando tengo excesos de tos me sorprendo al hacerlo idéntico a él.

Tiene la capacidad de impacientarme, cada vez que hablamos tiene una queja del mundo, un reclamo, y ese: ya nadie me da trabajo por viejo, que termina por intranquilizarme a mí que estoy haciendo carrera para una vejez solemne y tranquila.

En su discurso advierto algo de ingratitud con la vida, tal parece que le quedaron cosas pendientes y no alcanzó a resolverlas, muchas veces lo ha sorprendido mi mamá sentado en el corredor de la casa lloriqueando nostalgias, aún a estas alturas se sigue tragando los sentimientos; que sepa, nunca le escuche decir te amo o te quiero, imagino que empleaba otras palabras u otros signos para reemplazarlas, lo que pasa es que generalmente esperamos que el otro se comporte según nuestra necesidad, sobre todo si es el papá.

Hace poco mi hermana y su esposo lo llevaron a conocer el mar, a sus sesenta y pico era virgen de playa, oleadas marinas, espumas, chapoteos y picaduras de agua mala. Todos estaban a la expectativa de sus comentarios, más emocionados que él partieron de las barrancas del interior al lugar donde muere el continente y al llegar no dijo una palabra, se la pasó en silencio, al reclamarle por su simpleza frente al inmenso mar los despacho con una de sus acostumbradas frases: “es que ustedes no entienden que yo tengo mis formas personales de emocionarme”.

A menudo la casa esta llena de yeso y Otilia su esposa, la misma que hace las veces de mi madre (a ella si le digo amá ó amacita y en confianza misia-oti ó tilita mija), no se hace esperar con los reproches, -desde que usted esté aquí esta casa nunca permanece limpia- ella tiene por menester echar cantaleta, ¿por qué dejó el pocillo del tinto en el lavadero?, que mire que dejó el entablado entierra’o, que agáchese y recoja los regueros… en fin, él a veces es muy paciente, pero ella lo dobla en paciencia, entre ellos se las arreglan, por eso son esposos y así se han conservado, motivos para dejarse no les han faltado, pero el amor más que el sometimiento es esa fuerza innombrable que hace que subsistamos a pesar de la diferencia y la fragilidad del otro y en ellos se ha manifestado con todo su esplendor.

Lo que se hereda no se hurta, pero también es cierto que lo que natura no da, salamanca no lo presta. Nací un once de mayo y a la semana siguiente se celebraba el día de la madre, yo vine para inaugurar a Oti en su primera celebración y el regalo no se hizo esperar: comprado por Celina mi nana, pagado por Don Raúl y entregado a nombre mío, que a falta de nombre, dispuso el padre que en la tarjetita rezara, del: Artista, para: la mamá. Desde ahí me jodió con el mandato de sus palabras, nunca amé el trabajo duro y con esto no digo que mi oficio sea fácil, lo que quiero decir es que en mi vida he empuñado una brocha, desyerbé un tajo de cafetal o bolié pica; sólo ayudé a cargar mezcla en casa en una de nuestras modestas reformas (que no han terminado por cierto) y estuve “molido” una semana.

En cambio siempre me incliné por eso de cantar y arriar acordes con una guitarra, seguro cuando se inventó el patronímico pensó en sí mismo, en pintura, en lienzos, en escultura; nunca imaginó que el pequeño sería la oveja negra de la familia y terminaría cantando para alegriar los días propios y ajenos.

De don Raúl me viene la sensibilidad de mundo, las lágrimas ante lo hermoso, la conmoción en el pecho que llaman dignidad, la generosidad, el respeto por lo que no es mío, el buen comer, el no tragar entero; su comentario más aleccionador para mí lo soltó mientras hablábamos de rabias y enojos, me dijo: la mejor forma de no recibir un golpe es no estando presente, con el tiempo entendí que la mejor forma de no estar presente es no andar de provocador.

También hay herencias malditas como el mal genio, el carácter explosivo y éste es de padre y madre, como quien dice “estoy jodido”. También cuenta la desconfianza, la impaciencia, la pérdida de fe, el desdén por lo vulgar, la autoexigencia, la terquedad y otros que me silencio u oro para que no me lleguen, como la calvicie.

En la estructura que aguardo en mis costumbres están aposentadas muchas de sus temperamentales actitudes; con muchas de ellas vivo combatiendo porque no quiero parecerme en nada a él, pero también hay muchas que con regocijo acepto porque en algo quiero parecérmele.

Con lo demás se traban las lidias cotidianas, para muchos con razón soy un Restrepo, para otros soy encantadora luz y hasta buen amante me he permitido que presuman en mi presencia.

Al César lo que es del César; muy fogoso el hombre en su juventud -conjeturo- dados los comentarios de sus contemporáneos que yo discretamente atesoro.

Soy una mezcolanza de hijo de hogar, puto y noble, tengo la ligera impresión que nada de esto es novedoso para el buen hombre que tengo por padre y la leal amiga que tengo por madre; ellos han sabido ser discretos con mis asuntos, pero fervientes seguidores y orgullosos de mis talentos, hace rato que estamos en la empresa de disfrutarnos, vivirnos hasta el tuétano los muchos momentos que le robamos a las ocupaciones para seguir siendo familia.

Hace un buen tiempo estaba por escribir sobre don Raúl, para decirle lo que de él he sentido y nunca he dicho, para agradecerle por haber sido como papá lo mejor que pudo; pero en cada intento me iba por las ramas y terminaba haciéndolo sobre otras cosas, creo que esta vez me pasó igual pero logre llegar hasta aquí, ahora no sé que decir, un nudo en la garganta me está estrangulando, las lágrimas han caído en el teclado reiteradas veces mientras imágenes en pensamientos veloces pasan ante mí…

Puedo verme jugando con él en la cama y cantando: uno dos y tres, la conga se va, mientras me eleva con sus pies en los que estoy a horcajadas; nos vemos reflejados en el espejo de la peluquería donde me está haciendo el corte “papindó”, caminamos por el río buscando piedritas para tallar, fabricamos papagayos para elevar en la manga del colegio o me lleva en hombros camino al cerro de las nubes.

Al final me veo adormecido a su lado mientras me cuenta la historia de lejos del nido y me acurruco con la felicidad de no ser un niño al que roban dos indios y puede gozar de su padre hasta en los ensueños de grande.

2008-06-06

Carlos Andrés Restrepo E.

ANGUSTIA DE DOMINGO EN LA TARDE

2008-07-16T14:16:00.000-07:00

LO SIMPLE

Un castaño atrapa en sus ramas la tarde líquida, multiplicando la luz en diminutos senos que saltan y van a estrellarse en la frente de los devotos domingueros que salen de misa de tres y media con el alma recién planchadita y ungida de incienso.

Lo simple es un domingo sin algodón de azúcar –me digo- sentado en el parque viendo pasar la vida en pantalones cortos, exhibiendo sus piernas de jovencita llevando a cabestro un perro negro.

Lo simple es el beso de una mujer que no se ama o la llegada de quien se espera en la oscuridad; quede claro que estoy triste, solo, provocándome lo simple con el fin de atraparlo en las palabras que pronuncio.

Hablar de lo simple es tan simple que no se sabe qué hablar, lo simple es lo que no provoca admiración ni detenimiento. Un crítico de arte dijo que lo simple es lo que no genera asombro y sin embargo la presencia de lo simple nos enseña que existe el sabor, el sello de clase, la depuración.

“Mi novio es un simplorete”, decía Marcela, porque nunca le dio flores, ni chocolates, mucho menos le escribió un poema; pero ella lo amaba de tal manera que se casó con él, lo que quiere decir que lo simple también se puede amar y elegir para siempre en nuestra vida.

Lo simple es el sancocho de Otilia cuando lo hace de mal genio, quiero decir que lo simple también puede ser la respuesta de algo que se hace sin amor (de papilas gustativas hablando).

La muerte puede ser el simple propósito de la vida, que en sí misma es lo simple sucediendo interminable…

Todo el domingo es ahora simplemente un recuerdo, un reguero de hojas secas, un helado que se derrite en el andén, un abuelo cansino que languidece frente al televisor; lo simple es desvelarse en la noche, un tinto con uno de azúcar, una sonrisa sin dientes, una película Colombiana, una canción de Pablo Gallinazo, una mermelada de arena, el saludo de una exnovia.

El castaño amargo me mira y me dice: yo no existo ni la tarde habita mis ramas, soy el deseo de lo simple que me requiere para hallar su esencia; entonces me levanto y abandono el parque.

Lo simple es una banca cuando uno no está…

Medellín

07-Nov-1999

Carlos Andrés Restrepo Espinosa