HASTIO ÚLTIMO

OJALÁ FUERA EXQUISITO MI CADAVER

Siempre quiero que seas mi luz, he probado a caminar de prisa, viajar por el río,

y luego con los pies mojados elevarme y darme cuenta que todo lo que tengo para vos

es tan lento que no va con tu velocidad, que no vale lo delicado,

ni lo tratado con dulzura, porque lo que hay es más de lo que se puede ver.

Siempre soy niño y cuando llegas me vuelvo grande
Cuando te vas elevo cometas y me llevan con ellas
No ves mis acrobacias de luz, no entiendes mis muertos.

Y aunque no detengo nada, feliz al hombro sigo con lo vivido.

¿De qué tengo que darme cuenta?

¿A quién más tengo que retar los domingos infernales

En que el miedo empieza desde las 10 de la mañana

Cuando no estás del otro lado del teléfono?

Y lo vivido es nada con lo que queda por vivir.

¿Qué de lo que llevo dentro de mí es mio?

No me quiero engañar más,

Mis caminos se abren solitarios; fueron trazados

Para un solo caminante, entonces no entiendo

Por que insisto en que vengas y camines conmigo.

Con todo lo que me queda por ocultar no hago otra cosa que

Abonarle al patán que nace en mis ademanes

Y muere en mis palabras.

Cansado de tanto tratar que el amor que soy sea entendido por el corazón que eres.

Consiente de lo que me falta enuncio solo lo que me sobra,

Esas bocas de ocasión donde he dejado pistas

Del amor que no te doy,

Del después curador que tanto auguro a las justificaciones...

Tonto soy... pero sin excusas.

No tengo más que una tarde de musas trastabillando

En las paredes del seso y las palabras ahogándose

En el güisqui barato que ahora te reemplaza.

Soy un pleitero de calle insensible.

En la lengua prohibida que aprendiste entre mis junturas,

Está esa amortización de excesos

Ese miedo que nos heredó la doble vida.


-Por falta de pruebas no me odias más-

Y por manía de ser buena no te arrepientes del todo.

Aunque no volverás más a esos días en que los hijos eran conjeturas

Que morían en la prueba de farmacia

Que felices arrojábamos a la basura.


¿A qué le pega mi puño triste y violento

Si nada hay tan fuerte como tu ausencia?

Qué traspaso con la rabia si no quedan fuerzas,

¿Dónde cobrar la inversión de juventudes y años

Si ahora te veo más vieja y cansina a cuenta

Del desfalco de mis culpas?

Si de nada nos queda huir y ocultarnos entre otros

Si las heridas propuestas como ejercicio de aprendizaje

Nunca enseñaron la sanación,

Y ahora prisioneros del no querernos

Todo nos advierte que mañana no tendremos a quien no querer.


Ahora vivimos del invento,

las madrugadas y las tardes que empiezan en la

Noche adolecen de corazón.

Antes de creer que eras tan mía

Sabía que nunca lo serías,

Ahora cantando bajo la lluvia que provoco

En mi solaz fácilmente perturbable te veo alejarte

Y yo tan Bueno, tan de casa, tan religioso

Tan de vos voy muriendo como quiero que mueras

De una vez por todas

Antes de acabar este trago ultimo que me queda.

Por que de lo contrario no sé como más evadir mis reclamos

Disimulados con la fragmentación de este poema

Que siempre soñé llegara a vos.

Los imposibles siempre han sido mi rutina,

Los delirios voluptuosos aturdieron bastante mi módica

Astucia.

Al resumen de las jornadas nadie tuvo un detalle

Cuando caí enfermo de dolor de vida.

Ante los saberes acumulados el destino

Suele cambiar el tema de la discusión.

Ha que llorar pues al cabo de estos versos tristes

Que aún no he podido rimar,

De estos espejismos de las menganas que

Tanto memorizas

De una promesa de amor que nunca llegó

De un pobre pueblerino que entendió la ciudad

Entre tus brazos.

Y para qué llorar ahora mientras te dejo partir,

Mientras deserto de tu pecho pequeño

Y tus caderas donde caben todos mis universos

Y de tus manos donde siempre quise ser más que un fulano

Que habla a duras penas la lengua con la que me provoqué

Tus mejores humedades.,

Esa ingenua adolescencia que tanto me volvió un demente

Y me enseñó a mentir para no coronarte con las espinas

De mis crucifixiones.

Ser tan grande mujer para un aturdido que se hace llamar poeta

Es difícil cuando no se requiere escribir para habitar tu verso.

Y no escarmiento

Se que desde hace muchos años y me lo enseño un poeta

Siempre es nueva la luz.


Andrés